– Может, и не могла. Такое забудешь! Но я справилась. Как её зовут?
– Олиера.
– Она моя мачеха?
– Леди Олиера Висконти четвёртая по счёту супруга вашего достопочтенного батюшки.
Леди Олиера? Не припомню в прошлом никого с таким именем.
– А как зовут моего достопочтенного батюшку?
– Ваш батюшка, король Зигмунд III, божьей милостью.
Зигмунд? Зигмунды были королями в Германии и Польше, но ни у одного из тех, что приходили на ум, не было жены Олиеры и дочери Анжелики. Если только я окончательно не сошла с ума. Судя по всему, меня не просто в прошлое занесло, меня занесло в прошлое неизвестного мира. Что б его!
– Мой батюшка был женат четыре раза? У него есть дети кроме меня?
– Да. От брака с леди Олиерой у него есть дочка, ваша единокровная сестра принцесса Терезита.
Классно. Брата нет.
– А моей матушкой была первая королева?
– Да, ваша милость, ваша матушка, упокой господь её душу, была замечательной королевой. Но, к великому горю вашего отца и его несчастных подданных, она скончалась, производя на свет вашего младшего брата.
– Значит, у меня есть брат?
– Нет, госпожа, – судя по голосу, в котором удивление мешалось с возмущением и страхом, мой несчастный капитан не знал, что и думать о таких расспросах. – Ваш брат умер совсем ребёнком, подхватив драконью оспу.
Картинка вырисовывалась. Судя по всему, я, по праву первенства рождения, должна была наследовать трон вслед за папенькой. Если только злая Зелёная королева не настрогает ему отпрысков-принцев.
Так, стоп! О чём это я думаю. Я не я. Трон не мой. И думать об этом глупо, поскольку перспектива дальняя и туманная.
– Не трудно понять, что с леди-королевой мы в контрах.
– Что, простите? Я не слишком хорошо понял вас, принцесса?
– Лучше расскажите мне, что там за история со свадьбой? Вроде бы все монаршие особы выходят замуж, поздно, но чаще всего – рано. С чего бы мне убегать?
– Наконец-то я слышу речь, достойную моей госпожи!
– Лучше не слушай, а ответь, пожалуйста, на мой вопрос. Представь, то перед тобой не твоя принцесса, а какая-нибудь девушка-иномирянка, которая во всё вашем винегрете разбирается очень плохо…
– В винигрете?.. Каком винегрете, ваша милость.
– Забей!
– Кого? – с энтузиазмом откликнулся старый воин к моему величайшему отчаянию.
К нашему общему облегчению дверь в очередной раз распахнулся и вошла та девушка, Турхан. Она уже успела переодеться и что-то сделать со своим лицом, что оно теперь выглядело гораздо лучше. Как это у неё получилось? Даже со всеми современными маслами-притираниями-бадягами в современном мне мире ушло бы недели две, чтобы свести те фиолетовые подтёки и отёки, что были на её лице.