Назначение: неизвестно.
Владелец: Мередит и Том Маллиганы.
Свойства: неизвестно.
— Бос, он очухался! — донеслось до игрока откуда-то сбоку.
— Так исправь это! — заорал голос снаружи.
Затем тяжелый тупой удар по затылку вновь вернул игрока в реальный мир, где он потратил больше минуты на то, чтобы убедить себя в нереальности боли. Затылок саднило, по пальцам как-будто струилась кровь, но руки оставались чистыми, как Майкл их не рассматривал, поглаживая "ушибленное" место.
По всему выходило, что ситуация не просто сложная, она кошмарная! Словно из ниоткуда возник Хуан. Его злые глаза с презрением просканировали сидевшего в задумчивости клиента. Майкл так и не позаботился о том, чтобы выбраться из капсулы.
— Долго ты еще? — процедил он сквозь зубы.
— Нет, уже закончил, а что? — спросил Майкл.
— Ничего, проваливай, мы закрываемся.
— А они? — кивок в сторону занятых капсул.
— У них до утра оплачено. Еще вопросы или ты без приглашения свалишь?! — внезапно вспылил Директор.
— Все, все. Уже ухожу…
Покинув заброшенный завод, игрок отправился домой. Пятница осталась позади. Еще два выходных и жизнь вернется на круги своя. Снова начнется простая работа в строительной бригаде. Дни, наполненные бетонной пылью и грохотом отбойника. Если только за выходные не удастся свершить что-то такое, что радикально изменит ход игры, приковав к трансляции Майкла большое количество народа. Что для этого нужно? Оседлать ракеты, которые будут сброшены на город? Захватить истребитель и напасть на армию?
Мысли путались, перескакивая одна на другую. Перевозбужденное сознание теперь остыло, мозг требовал сна. Узкие улочки, освещенные гирляндами ламп были запружены людьми несмотря на поздний час. Тут и там стояли группы молодежи, распространяя вокруг себя запах травки. Стройные девушки неспешно прогуливались в поисках легких денег. Но на Майкла мало кто обращал внимание, так как большая часть мексиканцев знала его кожаную куртку с эмблемой очень старой рок-группы, песни которой если и сохранились, но на дне заброшенных форумов.
По пути к дому стояло крошечное отделение Ситибанка, которое еще чудом не выдрали с корнем и не разграбили. Видимо, местное население останавливало то, что все поголовно работники могли получить зарплату только в этом месте, либо добравшись до ближайшего города на маршрутных гравикарах. На это потребовалось потратить выходной день, так что эмигранты предпочитали не плевать в колодец из которого регулярно пили.
Пошарив по карманам, Майкл нашел свою банковскую карту, спустя мгновение исчезнувшую в бездонном брюхе металлического банкира. Единственный пункт, который его интересовал: "Остаток на счете". Уже пару дней Майкла гложило тревожное чувство. И вот оно оправдалось. На дисплее банкомата сиротливо высветился ноль, с несколькими центами после точки. Это значило только одно — конец игры. Завтра Директор попросту не допустит его. А персонажа между тем терзает организованная банда, цели которой не очень-то ясны.