Я поднимаю лицо, позволяю колючему снегу меня отрезвить. Дэйн, мой старший брат, лучший пример для подражания. Он отнял у меня Кровь богов — ту, что дарила тепло моей душе. Имею ли я право ненавидеть его?
Шаги по снегу: торопливые, частые. Это Мьёль, я достаточно хорошо выучил ее повадки — так здесь не ходит никто.
— Разве ты не должна прятаться в замке вместе с женщинами и детьми? — Вряд ли она ответит.
В голубых глазах плещется тревога. Неужели она в самом деле волновалась за мою жизнь?
— Ты безумен, — говорит Белая королева и ее ярость хлещет меня по щекам. — Если бы он убил тебя, то потом убил бы всех нас!
— Уверяю, моя королева, я не собирался умирать сейчас.
— Ты не мог этого знать.
— Иногда для победы достаточно просто верить, что все получится.
Мне нравится смотреть, как ее злость растворяется в недоумении. Она растеряна, встревожена, обескуражена. Я смакую этот изысканный букет эмоций.
— Ты убил вирма. В одиночку. — Мьёль переводит взгляд на окаменевшую тушу.
— В этом нет большого мастерства, моя королева. Убить дракона — не великая победа.
— А в чем же мастерство?
Она дрожит, зябко потирает плечи и нарочно избегает смотреть на мои руки. Сейчас, когда теургии во мне пополам с кровью, вены вздыбились и стали совсем черными. То еще отвратное зрелище.
Пора заканчивать, пока головная боль не стала слишком сильной. Я грустно улыбаюсь: слишком самонадеянно было ступать в Грезы. Поток проснулся, нашел меня снова и теперь останется до конца. Вот он — мой многоголосый непримиримый судья.
— Мастерство в том, чтобы его оживить, — говорю я и вновь прикладываю ладонь к туше.
Нужно собрать все силы, чтобы ударить достаточно сильно, разбить скорлупу, из которой переродиться вирм. Еще немного теургии, иначе ничего не получится. Это жжет, словно соль в свежую рану.
Трещины расползаются по камню, словно змейки. Я нажимаю еще сильнее, пока в ладонь не отдает первый четкий и ровный удар вновь ожившего, но теперь навеки каменного сердца.
Перед глазами все плывет, я слепо шарю по воздуху в поисках поддержки — и резкая боль простреливает от плеча до самого затылка.
Мьёль, словно нож, держит осколок, который только что выдернула из моего плеча. Плачет, и стужа превращает ее слезы в лунные камешки на щеках.
— Ненавижу тебя, — шепчет она, приближаясь. — Убийца.
Стекло касается моего горла ровно посередине. Мне все тяжелее стоять, ноги подкашиваются. Пульса почти нет.
Белая королева обхватила стекло слишком сильно — кровь сочится по ее ладони, падает в снег, смешивается с моей, которая хлещет из плеча. Сейчас мне не справиться с этой раной.