Смех. Я скорее чувствую его, чем слышу. Он медленно растекается по моим легким, мягкой лавиной сминает скулеж боли. И то, как Логвар меняется в лице, красноречиво свидетельствует о моей победе. Даже если он предаст меня самой мучительной из возможных пыток — он все равно уже потерпел поражение. Наш отец любил говорить, что нельзя выиграть у противника, который готов умереть в любую минуту. Потому что, лишь примирившись с гибелью, мы превращаемся в настоящих смельчаков.
— Прекрати это немедленно, — рычит Логвар, хватая меня за плечи. Трясет, словно набитую пухом подушку, но лишь подстегивает смех. Теперь я хохочу так громко, что даже луна выглядывает из-за снежных облаков, чтобы поглазеть на это зрелище. — Заткнись!
Логвар сжимает кулак, заносит его для последнего проявления «братской любви».
«Ну же, — мысленно умоляю я, — ударь меня снова, избавь от мучений».
Я закрываю глаза, представляю себя бесплотным призраком, которого не удержать плотью и костями, который волен не идти — но плыть по воздуху, парить над заснеженными кедрами и соснами.
И я знаю, куда пойду.
Мне ни за что не вспомнить момент удара, но я точно знаю, что он был. Логвар протаранил мой висок, взбудоражил последние беспомощные попытки цепляться за жизнь. Словно сквозь сон чувствую, как каждая мышца в теле наполняется легкостью, как неведомая сила поднимает меня на ноги, вырывает дух из бездыханного тела. И я вижу, как Логвар меняется в лице, когда понимает, что меня больше нет.
— Мьёль… — хрипит он, сжимая мое лицо в ладонях. — Мьёль, пожалуйста. Очнись. Мьёль, Мьёль… МЬЁЛЬ!
Его крик полон боли и отчаяния, руки беспорядочно шарят по мертвому телу, ломают кости в бесплотных попытках оживить сестру. Запах и вкус боли, что разрушает его уродливую душу, сладок и приятен. Слаще заморских фруктов в терпком меду. Это приятно и необычно одновременно. Логвар — и вдруг рыдает над телом ненавистной сестры? Разве не эта беспощадная тварь каждый день своей жизни доказывала, что мое единственное предназначение — долгая и мучительная смерть в угоду ее извращенным фантазиям?
Логвар поднимает тело на руки, пытается встать, но падает, словно ноша непосильно тяжела. Еще одна попытка — и снова падение, но на этот раз его рот изрыгает проклятия на головы провидения и судьбы. Боги, он в самом деле думает, что в моей смерти повинны не его собственные руки?
— Я не отдам тебя ему, — шепчет Логвар. Он все-таки встает, но едва переставляет ноги. Осматривается, как будто не понимает, где оказался. — Ты — моя. Только моя. Боги послали тебя мне в дар, и даже мертвая ты будешь лишь моей. Навсегда. Наш союз скреплен кровью и узами, которые даже богам не разорвать.