Логвар отбрасывает меч в сторону и снова припадает к моему мертвому телу. Шепчет что-то в волосы, с безумной заботой втирает снег в пряди. А потом берет ее на руки и, скрипя зубами, будто ему нестерпимо больно, медленно опускает в ледяную воду.
Я содрогаюсь от того, как холод наполняет мою бестелесную оболочку. Это невозможно! Я — всего лишь неупокоенная душа и не могу чувствовать боль. Хватаю себя ха плечи, растираю кожу в попытках согреться, но бес толку — мои конечности коченеют, а по мере того, как мертвое тело идет ко дну, невидимые нерушимые цепи тянут меня следом. Мы все еще связаны, хоть это противоречит всем божественным догматам.
Ничего не помогает. Собственное тело утаскивает меня в прозрачную темноту озера. Я захлебываюсь, открываю рот в безмолвном крике. Кого я обманываю? Никто не придет на помощь. И по какой-то злой иронии небесных владык единственная живая душа, что провожает меня в царство Костлявой — моя старший брат Логвар. Самое мерзкое, безжалостное и ненавистное мне существо на всей земле. И… он плачет, дрожит. А мертвая я, словно насмехаясь над его болью, протягивает руку и распахивает глаза. Я знаю, что мое тело мертво и вот-вот затихнет мой дух, но этот последний жест кажется таким одушевленным, как будто в этой истерзанной оболочке в самом деле осталась крупица жизни.
Логвар отчаянно скулит, падает на колени и засовывает руку в воду по самое плечо. Слепо хватает воду, пытается поймать замерзшие синие пальцы. Но уже слишком поздно. Для меня и для него.
И последней искрой угасающего сознания я вдруг понимаю — вот она, его кара. Сколько бы лет жизни не отмерила ему Паучиха, он до последнего вздоха будет видеть мертвую ладонь, которую так и не смог поймать. Во сне и наяву я стану его самым страшным кошмаром, ведь он будет ждать каждой нашей встречи, чтобы увидеть меня еще раз.
Я — тот яд, что отравит каждую каплю жидкости в его кубке. Он будет умирать от жажды и умирать, утоляя ее.
— Я проклинаю тебя собой, — как древнее заклятие шепчу из глубины.
Бесцветные глаза Логвара на миг заливает синева, ведь мы оба знаем — он услышал.
Потому что даже смерть бессильна против последней воли мертвых костей.
Я так счастлива утонуть в тихой спокойной сиреневой глубине его глаз. Никогда в жизни мне не было так спокойно и хорошо, как сейчас. Возможно, я лишь для этого родилась на свет? Чтобы, распрощавшись с жизнью, стать тенью моего безумного Наследника костей? Мне так хочется сказать ему об этом прямо сейчас, когда он смотрит на меня сверху вниз и опять кусает губы. Но наше молчание так безупречно и идеально, что я готова умирать снова и снова, если всякий раз Раслер будет встречать меня в обители Костлявой. Как в сущности ничтожно мало нужно для счастья?