Она медленно, словно время замерло для нее одной, моргает. С опаской тянется рукой к ушибу, морщится, когда пальцы натыкаются на еще свежую рану. И снова моргает. А когда снова поднимает взгляд, я с облегчением замечаю, что ее зрачки снова стали нормальными. Правда сейчас это уже не имеет значения, ведь у меня есть лишь короткая передышка, прежде чем демоны моей маленькой Мьёль снова полезут наружу.
— Раслер, я…
Она не успевает закончить, потому что я действую раньше. Шаг — и рядом с ней. Привычным движением срываю перчатку, обхватываю запястье своей жены — и до боли вдавливаю пальцы в ее плоть. Мьёль вскрикивает, на ее лице такая жуткая боль, но я не позволяю ослабить свою решимость.
— Спи, моя Белая королева, — шепчу я в ее умирающий взгляд. — Завтра будет новый день.
Никогда в жизни я нее спала так сладко и беззаботно, хоть и проснулась далеко за полдень. А если быть точнее, то почти к вечеру.
Лежу в постели и наслаждаюсь видом вечернего сине-фиолетового неба. В это время года звезды особенно яркие и я могу бесконечно долго любоваться их первыми всполохами на безупречной глади. Ночь будет яркой от этих далеких огней.
Голова все еще немного побаливает, но это пустяки. Куда хуже, что вчерашний вечер с Раслером словно подернут какой-то дымкой. Я все помню и в то же время почти везде не хватает каких-то мелких деталей. Мы бросали веточки в огонь, прося у Огненного странника милости для ушедших и любви, но откуда мы их взяли? Не помню. Там был старик с монетой, и он что-то говорил мне. Что? Вероятно, извинялся за то, что всего его нехитрого скарба будет недостаточно, чтобы вернуть нам разницу. И еще я помню поцелуй моего короля: горячий, обжигающий, как будто он хотел заполнить пустоту в моей душе.
Я притрагиваюсь к губам — и тут же одергиваю их. Накрываю лицо подушкой, пряча стыд от теней, от себя самой. Мой король — он всегда рядом. Моя ненависть к нему — она где-то далеко. Так невообразимо далеко, что ее как будто нет. Да и была ли она вообще? Что реально, а что вымысел?
Перед мысленным взором возникает тяжелая каменная дверь. Она старая и покрыта паутиной. Тяжелая. Мне нелегко закрыть ее, мышцы рвутся от натуги. И все же она закрыта. Пусть так и будет впредь. Кем я буду, если не смогу простить? Лишь Мьёль С Короной на Голове.
Мою сладкую негу тревожит приход лекарки. Она немногословна и суетлива: раскладывает на прикроватном столике свои принадлежности, прикрикивает на служку с кувшином теплой воды, чтобы не путался под ногами. Я безропотно позволяю осмотреть свою голову, чуть морщусь, когда она обрабатывает рану. Мы обе молчим, пока в комнату не входит мой король. Он становится около двери, опирается спиной на стену и задумчиво, покусывая губу, наблюдает.