Цветение возмездия (Майкл) - страница 67

Я внимательно слушаю, как они выдвигают всевозможные версии.

— В этом нет никакого смысла. Раньше Пейсли не интересовал поиск родителей. По крайней мере, она не искала их, пока не встретилась с нами. Если твоя теория верна, то почему все произошедшее с ней подталкивает к поиску информации, которая ей до этого была не интересна. Кроме того, какое отношение может иметь Пейсли к моему никчемному отцу? Он ведь каким-то образом связан с происходящим. И где же точки соприкосновения наших с Пейсли историй?

— Разве это не вопрос на миллион долларов? — констатирует Бёрк.

Да, это так. Но у меня закончилось свободное время. И я поворачиваюсь к нему.

— Можешь отвезти меня на работу и поиграть в сталкера? И все опять будет как в старые добрые времена, — я стараюсь, чтобы мой смех прозвучал искренне и непринужденно. Я немного дразню Бёрка, пытаясь разрядить напряженность всей этой ситуации.

— Конечно. Пойдем.

Бёрк располагается в закусочной за угловым столиком и достает ноутбук. Кто знает, что он задумал? Я не задаю вопросов. Для меня же лучше, если он будет занят и не станет следить за каждым моим движением, заставляя мои внутренности сжиматься от предвкушения.

Сегодня рабочее время течет очень медленно. Утром я обслужила всего несколько столиков. Зато я слежу, чтобы чашка с кофе у Бёрка была всегда полной. Ближе к закрытию, когда почти все посетители ушли домой, я трачу некоторое время на уборку и пополнение запасов для ночной смены. Просто, чтобы хоть чем-то занять себя.

Я заканчиваю обслуживать последний столик, когда звонит телефон Бёрка. Посмотрев на меня, он жестом указывает на дверь — дает понять, что выйдет на минуту. Я как завороженная смотрю на него через стеклянную витрину и восхищаюсь каждой его чертой. Его властная осанка. Напряженные черты лица, когда он закипает, очевидно, от слов собеседника. Мускулистая рука, в гневе сжимающая затылок.

Как это вообще возможно? Его недовольство лишь прибавляет ему сексуальности. Может, со мной что-то не так? Вздохнув, я возвращаюсь к работе. Убираю последние тарелки со столов и направляюсь к раковине с посудой.

Едва я переступаю порог кухни, как чья-то ладонь прижимается к моему рту, и меня куда-то тянут. Тарелки, выпав из моих рук, падают на пол. А меня продолжают тащить к помещению для хранения сухих продуктов.

Это не может повториться! Только не снова.

Я сражаюсь. Сражаюсь изо всех сил, чтобы снова не стать жертвой. Мой локоть соприкасается с ребрами напавшего на меня человека. Терпкий запах тела и дешевых духов ошеломляет. Он овладевает моими чувствами, и у меня начинает кружиться голова. Мои руки сжимаются в кулаки, и я со всей силы замахиваюсь. И лишь тогда понимаю, что вцепившийся в меня человек — это женщина. Главным образом потому, что она визжит от боли, когда мой кулак врезается в ее тело. Я резко оборачиваюсь. На это уходит чуть больше секунды, но даже этого достаточно, чтобы узнать ее.