— Не надо нести, просто дай мне руку. Я смогу.
У Паши на лице написано непонимание, но он уступает мне. Отклоняется назад, выскальзывая из салона Audi, и ждет, когда я все-таки возьму его руку. Я делаю, проклиная собственную слабость и скользкое кожаное сиденье, за которое у меня никак не получается зацепиться. Взгляд Паши темнеет от моих неуклюжих попыток и нежелания принять его помощь, но он молчит и ждет. Когда я касаюсь его крепких пальцев, он осторожно подтягивает меня на себя и следом страхует собственным телом, потому что первый же шаг уносит меня в сторону.
Я почти падаю на него, не веря, что действительно ничего не могу поделать с собственным телом, которое живет отдельной жизнью, а Паша по-прежнему молчит. Он легонько придерживает меня и дает возможность попробовать еще. Еще один кривой шаг, если мне так хочется.
Но он злится, это я тоже вижу.
— Я обхвачу тебя за талию и приподниму, — говорит он, когда пауза затягивается, а я смотрю на входную дверь подъезда.
Пытаюсь высчитать расстояние и благодарю бога, что уже опустился вечер. Здесь немноголюдно, элитный жилый комплекс, закрытый от посторонних высоким забором и пропускной системой. Поэтому очень тихо и даже уютно, из-за чего сразу же начинает клонить в сон. Я слишком вымотана, чтобы решать хоть что-то, даже такую мелочь, как лучше сделать шаг, и чувствую лишь облегчение, которое распускается в сердце с каждой секундой.
Я не в баре. Я не с Димой. Он далеко.
— Хорошо, — соглашаюсь с Пашей и сразу ощущаю, как широкая мужская ладонь скользит мне за спину и переносит чуть вперед.
Он поднимает меня как пушинку и прижимает боком к себе. А потом несет к высокой входной двери с красивой длинной ручкой.
— У меня нет ключей, — спохватываюсь и понимаю, что сейчас не вспомню, где их можно отыскать.
— У меня есть. Всё в порядке.
Паша опускает меня на пол лишь в лифте, но не больше. Он продолжает держать меня в ласковых объятиях и дышать над моей головой, задевая теплыми волнами мои волосы. Я слышу, как бьется его сердце и считываю размеренный спокойный ритм. И он выглядит таким собранным и уверенным в каждом жесте, что трудно поверить, что совсем недавно мы были на грани. На чертовом волоске.
Ведь Паша стоял в клубе, хозяина которого убил мой муж. Жестоко и хладнокровно, без тени сомнения и не дав тому ни секунды на оправдания. Он застрелил Стаса на моих глазах. Первое время я вздрагивала от любого резкого звука, всё напоминало пальбу огнестрела и тут же отдавалось ужасными воспоминаниями.
Но я видимо привыкла. Или забыла. Я позволила Паше перейти черту… Как будто урока по имени Стас не было в моей жизни. Как будто я не знаю, чем может закончиться наша история.