Я вновь вернулся к своей лежанке, прислушиваясь к ночной ссоре соседей сверху. В этом она вся — неприкрытая, уродливая, отвратительная в своей лжи. Да, у неё, как у многих вещей, две стороны, но вторая не суть её, а напротив, что-то совсем противоречивое. Страшно то, что та сторона, имя которой ненависть, часто оказывается постояннее самой её сущности — жертвенности во благо другого. Может ли мы вообще любить также сильно, как ненавидеть? Я рискую быть осмеянным, но скажу категоричное - ''нет''. Потому как ненависть - это наша боль; это вырванное вместе с лоскутами кожи, сухожилиями, мышцами, переломанными костями, ошмётками крови попранное в ревностно хранимом сердце самолюбие. Лучшей стороне любви чуждо самолюбие, и потому она перестаёт перед нами чем-то отдалённым, эфемерном; чем-то таким, что нельзя осязать, а только любоваться словно издалёка, словно через дымку сна, от которого рано или поздно придётся проснуться. И, как правило, чем глубже и длительнее сон, тем страшнее и пробуждение. Ненависть же мы носим в себе, понимая, что без неё от нас ничего не останется. Можно конечно попытаться поступить по-иному, красиво, и простить, но это лишь значит отказаться от себя самого. Кто пойдёт на такое?
Меня разбудил пьяный смех. Я припал к окну и увидел небольшую компанию людей, которые шли навеселе, видимо возвращаясь с чьего-то дня рождения или ещё какого праздника. Вот, воистину беззаботные люди! Не задавайся никаким волнующими тебя вопросами, и тогда не услышишь нелицеприятный ответ, который может опрокинуть весь твой любовно-лелеяный мир в пропасть! Что в сущности человек, если не бездонная пропасть, в которую мы заглядываем жадно, силясь разобрать в ней своё отражение? И что мы ищем в других, если не себя? А может просто стоит перестать искать? Но, право, это уже был бы не человек, а кто-то другой. Наш удел пребывать в вечном поиске.
Что именно нам нравится в человеке? С чем конкретно мы его отождествляем? Внешность, привычки, вкусы, хобби — всего лишь набор шаблонов и схем. Неужели мы любим всего лишь своеобразный программный код, который так легко поддаётся расшифровке? Что остаётся от самого человека без всего этого? Что именно мы любим? А если человек разучиться любить, то сможет ли он различить одну схему от другой? А может всё предстанет для него в истинном свете — в скучном и шаблонном наборе символов, не имеющих никакой самоиндефикации? Трудно, очень трудно принять это в себе, потому ''игра в человека'' остается единственно-стоящей забавой.
Но так ведь нельзя. Нельзя всё подвергать критическому мышлению. Нельзя раскладывать по полочкам то, что в сути своей никак неделимо. Никак нельзя.