— А может, заночуешь? — предложил Илларион. — Ну, куда ты пойдешь? Мало того, что лысый, как баран после стрижки, так еще и водкой от тебя разит… Хорош подарочек жене!
— Уж какой есть, — сказал Глеб. — За предложение спасибо, но я все-таки пойду — соскучился. И ночевать еще вроде бы рановато, и волосы до утра все равно не отрастут.
— Как знаешь, — легко согласился Забродов, никогда не проявлявший излишней настойчивости в мелких житейских вопросах. — И вот еще что… Если случайно, по ходу дела, узнаешь что-нибудь о Пашке, ты мне звякни, ладно? Сам говоришь, лучше хоть какая-то информация, чем вообще никакой. А мы с ним, как ни крути, на двоих не один пуд соли съели.
— Обязательно, — пообещал Глеб. — Хотя шансов на это маловато. Когда я найду этого Юнусова, боюсь, будет не до расспросов.
— Да уж, — согласился Забродов, — интервьюер из тебя еще тот. Хотя, возможно, дело тут не столько в тебе, сколько в твоей экипировке. Подумать страшно, скольких политиков и, в особенности, звезд шоу-бизнеса мы бы недосчитались, если бы репортеры вместо микрофонов носили на задание пистолеты!
— А мыслишка-то дельная, — заметил Глеб.
Они расстались, как и встретились, смеясь. Но, как только дверь квартиры закрылась, Глеб Сиверов перестал улыбаться. Да и Илларион Забродов, возвращаясь на кухню, чтобы прибрать со стола, выглядел погруженным в глубокие и явно невеселые раздумья.
Когда его остановил инспектор ДПС, Глеб приспустил стекло слева от себя ровно настолько, чтобы в образовавшуюся щель могло пролезть его служебное удостоверение. Как правило, он избегал подобных демонстраций, но сейчас ему вовсе не улыбалось объясняться с гаишником по поводу водочного перегара, которым, как он сам чувствовал, от него так и шибало. Отдавая господину полковнику честь, инспектор выглядел хмурым и слегка разочарованным: видимо, он был не чужд свойственной милиционерам неприязни к более могущественному силовому ведомству, которое представлял Глеб, да и отпускать новенькую «БМВ», не поимев с водителя хотя бы клок шерсти, наверное, было непривычно и оттого обидно.
Расставшись с инспектором, Глеб с легким недоумением обнаружил, что его снова занесло в Измайлово — правда, не в район парка, а туда, где до недавнего времени бурлил, вонял и разрастался, как кишащая паразитами гнойная язва, Черкизовский оптовый рынок. Самой площадки, как и гостиничного комплекса «Измайлово», видно не было, машина стояла на относительно тихой улице, застроенной, в основном, пяти- и шестиэтажными старыми домами, но, даже не глядя на таблички с названием улицы, Глеб не столько понял, сколько почувствовал, где находится. Для приезжего все улицы, расположенные на некотором удалении от центра и застроенные типовыми домами, на одно лицо, и отличить их друг от друга ему так же трудно, как торгующих на рынке самопальными фирменными тряпками вьетнамцев. Но для человека, который родился и вырос в Москве, каждый ее район обладает своим, отличным от других, неповторимым обликом, колоритом и запахом, и, даже будучи привезенным куда-нибудь с плотным мешком на голове, он с первого взгляда поймет, где очутился, так же легко, как мы выделяем из людской толпы знакомое лицо.