— Чего ты хочешь, Крутов? — спрашивает с кривоватой ухмылкой, но в глазах сталь и несгибаемость. Он не сломлен и не загнан в угол. Просто ищет пути, чтобы договориться. — Денег? Так у тебя у самого их пруд пруди. Или тебе мало? Так я добавлю. Целый трастовый фонд. Только отдай мне девчонку, и она все подпишет.
Девчонку. Не Асю, не Настю, не дочь, а девчонку. Цинично, холодно, как о вещи.
— Зачем мне это? — Тимур прячет руки в карманы брюк. — Она моя жена. И уж поверь, я знаю море способов, как безболезненно получить все. Двойной бонус: постоянна любовница и пара десятков миллионов. Ты ведь знаешь, Гурин, деньги лишними не бывают.
Старик молчит, хмуро смотрит под ноги. Но что-то странное в его позе. То ли усталость, то ли отчаяние.
— Только не говори, что все дело в твоем сыночке?
Гурин дергается, весь подбирается, но Тимур понимает, что попал в десяточку.
— Что, снова подложишь ее под какого-то упыря?
Злость выворачивает наизнанку и Тимур где-то рад, что оставил оружие в машине. А то не сдержался бы, пристрелил ублюдка.
— Любит он ее, — вдруг произносит Гурин, глядя Тимуру в глаза. — Сдохнет без нее. А я не могу…этого допустить.
Любит. Надо же, какие слова знает этот ублюдок. Тимур едва сдерживает смех. Да и сам с трудом удерживает себя на месте. Но странное ощущение колет затылок. Неприятное, словно его заманили в ловушку, а он, как полный лох, попался.
— Он все равно сдохнет, — парирует Крутов. Если уже не отдал концы, потому что самостоятельно сбежать из частной клиники Вадим не смог бы. Значит, ему кто-то помог. Возможно, даже Гурин. Но зачем? В отцовскую любовь Тимур не верит, как и словам Гурина. Что-то не вяжется. Что именно – Тимур понимает через секунду, когда снова встречается со взглядом старика. Никакой боли, отчаяния или другой подобной хрени. Твердый взгляд уверенного в себе хищника.
Мысленно выругавшись, Тимур натягивает на лицо усмешку.
— Придумай что-нибудь другое, Гурин. Твоя воскресшая совесть мне не интересна.
И уходит, едва сдерживаясь, чтобы не сорваться на бег. Уже в машине, костеря себя, как последнего идиота, так глупо попавшегося, достает телефон, но дисплей тут же вспыхивает входящим от Кирилла. Сердце пропускает удар, и трубка едва не выпадает из дрожащих пальцев.
— Что? — выдыхает, заводя мотор.
— Ты должен это увидеть, Тимур, — без предисловий отвечает Кирилл. — Приезжай. Адрес скинул сообщением.
— Уже еду.
Только отключившись, смотрит адрес и матерится. Какого черта Погодин делает в ночном клубе?
Ответ находится сам, когда Тимур видит за барной стойкой Русалку, явно выискивающую кого-то в беспрерывно движущейся толпе молодежи. Он делает шаг в ее сторону, но Погодин останавливает. Тимур готов порвать его в клочья, потому что дикое желание перекинуть через плечо эту идиотку и уволочь отсюда горит адским пламенем, сжирая его заживо.