— Она попросила, чтобы ей никто не мешал, — орет Погодин в самое ухо.
Тимур смотрит недоуменно, а Кирилл приглашает присесть за столик в темном углу.
— Что значит, попросила? — набрасывается Тимур, взглядом выловив Русалку и не отпуская.
— Сказала, что ей позвонили, — наклонившись к Крутову, говорит Кирилл. — И что она должна отдать долг. Попросила поехать с ней, но так, чтобы меня никто не видел.
Злость вспыхивает ярко. Настолько, что на несколько секунд он слепнет и глохнет. Не позвонила. Ему, Тимуру не позвонила. Не доверяет или…или все-таки решила предать.
— Ребята дом проверили? — спрашивает неожиданно хрипло.
И улавливает, как мрачнеет Погодин, кивая.
— Сейф вскрыла.
Тимур мрачно скалится, откидываясь на спинку мягкого дивана. Значит, все-таки предательство. И боль бьет под дых.
— Все забрала?
Еще один кивок. И только теперь Тимур видит, что на барной стойке лежит капроновая папка, по которой Русалка нервно постукивает пальцами. А на плече у нее черная кожаная сумка, совсем не идущая к шелковому платью цвета морской волны. А в сумке наверняка его пистолет, который тоже лежал в сейфе. Трофей, который Тимур привез с войны и который Игнат помог легализовать. Он уже сто лет не стрелял из него, но держал оружие в порядке и заряженным. Так что если Русалка вздумала кого-то убить – пистолет выстрелит. Любопытно только, кого она решила пристрелить.
— Кто звонил ей выяснили?
— Жена Гурина.
Вот так новость. Тимур даже на Погодина глядит – не врет ли. Нет, правду говорит. Ну и что же ей надо от Русалки? И знает ли Гурин об этом звонке? Судя по его поведению на встрече – знает. Он ее и подослал. А в папке у Русалки учредительные документы на верфь, которую Тимур увел из-под носа Гурина. А на флешке – электронный ключ. По крайней мере, Русалка так думает.
— У нее в сумке пистолет, — озвучивает Тимур. Кирилл смотрит с изумлением. — Не дай ее кого-нибудь грохнуть. И смотри в оба. Пусть все отдаст, а ты срисуй, кто придет на встречу и забирай ее отсюда.
Резво поднимается и шагает к выходу из клуба, ни разу не оглянувшись.
Ему нужно подумать и привести себя в порядок, потому что ярость душит раскаленными клещами. Потому боль повсюду, ломает, корежит и желание убить кого-то крепнет с каждым вдохом. Он садится за руль и рвет с места. Пустая трасса – лучшее лекарство. Он вдавливает в пол педаль газа, разгоняясь до предельных цифр. Пульс барабанит в висках. Как и неконтролируемое желание вернуться в тот гребаный клуб, перекинуть через плечо эту норовливую девчонку, а уж дома дать себе волю и все-таки хорошенько выпороть ее. Сколько проходит времени - он не знает. Теряется, оставшись наедине с ночной трассой и Русалкой в голове.