Снова оказывается перед моим лицом. Он уже сделал мне укол? Я ничего не почувствовала.
Убирает с лица прядь волос, гладит, зарывая пальцы в мои локоны. И боль медленно выпускает меня из своих цепких лап. Клим улыбается, бережно укладывая меня на спину и подключая к вене капельницу. Я молча наблюдаю, как по силиконовой трубке течет лекарство, как падают капли из стеклянной бутылки. Клим не даёт мне спать, развлекая историями из своей работы. Я улыбаюсь, слушая его красивый голос. Он ведь даже не подозревает, что его мягкие переливы и урчащая "р" — лучшая колыбельная. Я задремываю, когда в бутылочке почти не остаётся лекарства.
— Клим Чехов, — произношу едва слышно.
Проклятье, кажется, я всё-таки влипла в очередную игру Мэта.
Неделей ранее.
Из панорамного окна открывается шикарный вид на залив, ласкаемый закатным солнцем. Его багряные росчерки скользят по темным волнам, словно руки любовника по обнажённому телу. И мне уже в который раз хочется оказаться на месте залива, чтобы воспламениться от прикосновения, вспыхнуть, как огни фонарей вдоль набережной, и разлететься на части от удовольствия, как волны разбиваются на брызги о бока пирса. Усмехаюсь глупым фантазиям, которые застигают врасплох все чаще.
В квартире тихо, но из приоткрытого окна долетает шум ночного города с лёгким эхом прибоя. Слышен шелест ключа в дверном замке и негромкие шаги, которые я узнаю из тысячи.
— Снова мечтаешь, детка? — холодный мужской голос пропитан насмешкой.
— Снова перепутал дни, Плейбой? — возвращаю ему насмешку.
— Просто соскучился, — и к запаху моря примешивается сладкий аромат роз.
Оборачиваюсь, не сдерживая удивления. Он стоит у стены напротив с огромным букетом бордовых роз в руках. Красивые. Жаль, я не люблю срезанные цветы. В них нет жизни, как и в мужчине, что их принес. Стального цвета костюм совершенно не подходит под его серые глаза, в которых ни единого намека на эмоции, и бледную кожу. Модная прическа слегка растрепалась, делая его чуточку похожим на живого человека, а не восставшего зомби с кровавыми цветами.
— Паршиво выглядишь, — констатирую факт без единого намека на жалость. Морщится, не одобряя мой тон. Сам просил: никакой жалости. Получите-распишитесь.
— Трудный день, — пожимает плечом и кладет розы на пол у своих ног. Переступает, на ходу стягивая пиджак.
— Проблемы с клиентом? — сглатываю, наблюдая, как следом летит черная льняная рубашка, сопровождаемая перестуком брошенных на пол запонок.
— Клиент в порядке. Как всегда. Ты молодец, Кира. Я тобою доволен.
— Клуб?