Но я не задаю ни одного, потому что Шут протягивает мне шлем и я, наконец, обращаю внимание на спортивный байк. Темно-синий, расписанный белыми всполохами грозы
«…— Я не поеду, — чуть не плачет голос в голове. — Не поеду.
— Не трусь, миледи, — такой знакомый баритон, завораживающий, гипнотизирующий.
— Я…я…боюсь.
— Не надо, — ладони касается другая, теплая, крепкая. — Я обещал…»
— Кому? — спрашиваю вслух и ловлю настороженный взгляд Шута. Опускаю взгляд на свою ладонь, сжатую в кулак. И снова на мотоцикл. Я уже видела его. Наверняка. Только где?
— Что-то не так? — и мягкость в голосе обманчива, прячет ледяные колючки в прищуренном взгляде.
— Его зовут Шторм, — выдыхаю я, удивляясь собственным словам.
Шут отшатывается, словно получил под дых. И смотрит так, будто призрак увидел. Зрелище не для слабонервных, надо сказать. Но он точно профессионал, потому что в считанные секунды берет себя в руки. Вот только мне этих секунд хватает, чтобы увидеть на дне его карих глаз страх и…смерть. Вернее, желание кого-то убить. И интуиция просто вопит, что этим «кто-то» вполне могу быть и я сама. Но удирать я не собираюсь, да и некуда. Шут — мой единственный шанс выбраться с этой окраины как минимум живой. А дальше как повезет.
Мы стоим под занимающимся дождем, и я жду его вопросов, на которые точно не смогу дать ни одного вразумительного ответа. Да никакого не смогу дать, кроме того, что я слышу голоса. И все началось со встречи с Климом.
— Поехали, — бросает он веско, пряча свой карий взгляд под темными стеклами «авиаторов». Не приглашение — приказ.
И я сажусь на мотоцикл, надеваю шлем, отрезая себя от шумов внешнего мира. Спокойно. Я не боюсь этого зверя с сотней «лошадок» под железной сбруей, хоть он действительно похож на шторм. Особенно ночью, когда молнии на его покатых боках сияют ярче небесных всполохов.
И это знание пугает гораздо сильнее мотоцикла, чутко реагирующего на своего хозяина. Шут ведет уверенно, не гонит, хотя строптивому «мальчику» под нами хочется скорости. Рвануть по широкой и совершенно пустой трассе. Взрезать собой поток тягучего воздуха, слиться с вспыхнувшей над морем молнией.
Но он не враг своему водителю. Он друг. Строптивый, норовистый, но…друг. Мягко входит в острый поворот, чуть накренившись. Выравнивается. И в его плавности я снова вижу что-то знакомое. Или эти сходства выискивает родившаяся в моей голове девочка с голосом, похожим на перезвон колокольчиков?
Бред какой-то. Надо будет обязательно выбить из Сэма, какой дрянью он меня опоил. Что-то я сильно сомневаюсь, что в моей бутылке была только текила. И психолога своего навестить бы. Может, все-таки нагрянул обещанный им еще лет восемь назад флешбек?