Когда я просыпаюсь, у меня все болит, словно меня камнями закидали накануне. С трудом разлепляю веки и обнаруживаю себя в незнакомой комнате: светлый потолок, персиковые стены, большое окно, распахнутое настежь, за которым брезжит рассвет.
Пытаюсь сесть, но боль впивается в руку. Опускаю взгляд: из вены торчит игла, к которой подключена капельница. Отлично. Значит, я в больнице?
— Просто витамины, — ровный голос примораживает к постели, вдавливает своей силой и яростью. — Доброе утро, Кира.
Облизываю губы. Доброе утро? Серьезно? Вот уж вряд ли.
— Бес.
— Я, — в ответ.
Все правильно. Клим Чехов собственной персоной.
— Почему я здесь? — спрашиваю слабым голосом.
— Потому что я так хочу.
— Хороший ответ. А главное: информативный, — тоже пропускаю в слова злость. Не ты один имеешь право на эмоции. Я вот тоже. Усмехаюсь. Попалась, как дурочка. Повелась на его желание, а он…что? Усыпил меня и привез в какую-то больничку. Наверняка, частную, где меня днем с огнем не сыщут. Да и не станет никто искать.
— Клим, где я?
— Ты там, где тебя не найдет твой дружок, — и голос чуть ломается. — Никто не найдет. И тебе не сбежать на этот раз.
Сглатываю, прикрываю глаза. Из огня да в полымя. Конечно, мне не убежать. Вторая рука надежно прикована наручниками к кровати.
— Зачем?
— Все просто. Я хочу знать, кто ты, Кира? И что тебе от меня надо?
Вязкий туман молочной стеной стелется до самого горизонта. С восходом солнца он рассеется, а пока распахиваю окно, запуская влагу в душный кабинет. Люблю дождь и туман, как когда-то их любила Незабудка. Подставляю голову туману, колкие капли омывают лицо, принося с собой далёкий запах пустыни и моря. Странное, почти нереальное сочетание, возможное только в этих местах. Растираю влагу ладонью, прочесываю заметно отросшие за три недели волосы и сажусь на широкий подоконник. Затылком упираюсь в холодное стекло, выдыхаю облако дыма. Устал. Черт, давно так не выматывался. Даже после непростых дежурств не ощущал себя настолько задолбанным. Старею, что ли.
Фыркаю, стряхивая пепел в жестяную банку из-под консервы. Нет, возраст ни при чем. Просто отвык от кочевой жизни. А ещё от того, что нихрена нет, даже самых простых антибиотиков. Приходилось добывать на черном рынке то, что с собой не привезли. Там есть все, но стоит баснословных денег. Да и в столичной больнице есть далеко не все нужное. Моя задача помочь и организовать поставку медикаментов. Три недели — ничтожный срок. Тут бы по-хорошему пару лет пахать, но у меня нет времени. Да и дело организовалось важное. Куда важнее загибающихся африканцев, как бы дерьмово это ни звучало. И это «дело» не даёт покоя ни днём, ни ночью. Ещё и Кот фонтанирует своими «гениальными» идеями на пару с Тохой на тему: как вернуть меня к жизни.