Отираюсь полотенцем и смотрю на себя в зеркало. Мокрые волосы встрепаны, как у нахохлившейся пташки, лицо горит румянцем, а нежная кожа покрыта алыми кровоподтеками — следами ласк моего мужа.
Зависаю на последних словах. Снова. Продолжая аккуратно промакивать кожу полотенцем. И там, где мягкая ткань касается меток Клима, становится щекотно. Фыркаю, отбросив полотенце. Так недолго и четвертый оргазм схлопотать.
Голая возвращаюсь в спальню, на ходу расчесывая волосы. Оставляю их распущенными. Заправляю постель и пытаюсь найти свою одежду. И ничего. Даже в гардеробную заглядываю, но там только мужские костюмы, рубашки и еще много всего…например, куча самых разных галстуков. Провожу пальчиками по нежной ткани. Интересно, как бы он смотрелся на его крепких запястьях…
Черт, Кира, ты точно чокнулась!
Выбираюсь из гардеробной, отряхиваясь от похотливых фантазий. Под подушкой обнаруживаю свой телефон. Ну и что делать дальше? Телефона Клима у меня нет. Только Шута. Но не звонить же ему с такой пикантной просьбой. А впрочем…
Набираю номер и прикусываю губу, отчего-то волнуясь.
— Если у вас никто не подыхает прямо сейчас, то идите к черту, — бурчит в трубке сонный и дико злой голос. Не сдерживаю смешка, вдруг живо представив помятого и еще не проснувшегося Шута с отпечатком подушки на щеке.
— Бурная ночка? — спрашиваю сочувственно. И даже не удивлюсь, если у него под боком спит парочка горячих цыпочек. Этот блондин умеет располагать к себе девушек.
— Счастливый друг, который стал папочкой, — вздыхает Шут и наверняка морщится от головной боли.
— Ууу, дети — это святое. Друзья и подавно. Кстати, о друзьях…
— Что случилось? Ты где? — сонливость как рукой сняло. В голосе — холод профессионализма и отголоски тревоги.
— Дома я, — торопливо отвечаю, рассеивая беспокойство друга. — У Клима. И у меня все нормально, почти. Понимаешь…тут такое дело…
— Кира! — прикрикивает Шут и я слышу в трубке какую-то возню. Неужели все-таки помешала? Становится неловко, но «А» уже сказала, так что отступать некуда.
— У меня совсем нет одежды. Ты не мог бы привезти что-нибудь?
— А что, гардеробчик Клима не подходит? — подтрунивает. — Щеголять в рубашке своего мужчины — это же…
— Марк, — кривлюсь я. — Я как-то не привыкла ходить в чужой одежде. Но если ты…
— Я все привезу, успокойся. Белье надо?
Как же хорошо, что он меня не видит, потому что я в секунду становлюсь красная как помидорка. И судя по жару, у меня смутился даже лоб.
— Да, — почти шепотом.
— Понял. Через час буду.
— Марк, — зову, когда он почти отключился.