Он спас мне жизнь, а я все эти годы мечтала лишь об одном: чтобы он навсегда исчез из нее.
И сейчас мечтаю об этом, несмотря на глупое сердце, что грустной флейтой плачет за грудиной. Я делаю глубокий вдох, усмиряя рваную боль, медленно выдыхаю. Снова и снова, пока сердце не начинает стучать ровно, как билось все эти годы. Мне дорога моя жизнь. Она мне нравится, и я не хочу ничего менять. Не хочу оглядываться в страхе, что этот мужчина стоит за моей спиной. Не хочу бояться возвращаться домой. Просто жить, как делала это прежде.
Выдыхаю, собирая себя в сжатые кулаки, поднимаюсь. Самое правильное – просто выбросить этот натюрморт к чертям. Сгрести все в мусорное ведро и забыть. Но вместо этого я выверенными движениями складываю плед: вдвое, и снова вдвое и еще, — пока он идеальным квадратом не умещается на табурете. И только после этого распечатываю конверт. Внутри очередная фотография. Сколько их уже меня? Два десятка, три, сотня? Я никогда не считала, просто складывала в картонную коробку и засовывала в самый темный угол кладовки и никогда не заглядывала туда – разве что пополнить коллекцию новым снимком. Зачем? Не знаю до сих пор. Даже сердце больше не рвется в груди, ровным пульсом растекаясь по артериям.
А сейчас я смотрю на фотографию загородного дома из стекла и камня и не верю собственным глазам. Его дом. Его мечта, превратившаяся в навязчивую идею. Много света, никакого города – только горы и море. И среди этой красоты – дом с панорамными окнами, впитывающими солнечный свет. Дом, ставший продолжением горного склона. Большой и уютный. Для его семьи.
— Ты все-таки построил его, — выдыхаю, большим пальцем оглаживая фото.
И страх смешивается с чем-то терпким и давно забытым.
Значит ли это, что у тебя теперь есть семья? И что теперь ты будешь счастлив без меня? Что я смогу, наконец, просто жить?
Слова на обороте дают ответы на мои невысказанные вопросы, только совершенно не те, которые я бы хотела услышать. Впрочем, на обороте всего лишь адрес и « Не забудь запереть за собой дверь, Ксана».
Облегчение подкашивает колени. Я просто забыла закрыть дверь вчера вечером. Но ведь это не отменяет тот факт, что он приходил. Он был в моей квартире, на моей кухне и в спальне наверняка был. И...
Румянец заливает щеки, а злость сбивает с ритма только успокоившееся сердце. Сколько он пробыл здесь? Как долго наблюдал за мной, спящей? И почему я ничего не почувствовала? Не услышала?
Страх скручивает в тугой узел живот. Я откладываю фотокарточку и возвращаюсь в спальню, лихорадочно отыскиваю номер мужа в телефоне.