Паоло содрогнулся, представив вдруг Марину в чужих руках. И был вынужден напомнить себе, что его это больше не касается. Что она имеет полное право найти счастье с кем-то другим, кто покажет ей иную любовь – не такую, как его больные, извращённые чувства к ней. И это будет единственно верно и правильно.
Глубоко затянувшись и шумно выпустив дым, старик снова заговорил:
- Так вот, получил я от нее письмо. И понял, что потерял все, ради чего горбатился. Сезонная работа закончилась и я остался без средств, а главное – без желания куда-либо двигаться. Все нажитое быстро пропил и с тех пор вот... – он развел руками, словно выставляя себя на обозрение и Паоло невольно снова оглядел его – грубые руки с забившейся под ногти грязью, поношенную одежду с прорехами, расклеившиеся ботинки…
- Знаешь, о чем жалею больше всего? – спросил незнакомец.
- О чём? – глухо отозвался Паоло.
- О том, что больше не увижу Одессу. Дома, знаешь, как-то даже помирать легче…
Паоло поднял глаза к лицу старика и увидел, что его взгляд затуманился, устремленный куда-то вдаль – наверное, на прожитые годы, на любимый город и женщину, которую потерял. И все это пробуждало внутри такой острый отклик, что Паоло вновь потянулся к карману, выгреб оттуда все имевшиеся при себе деньги и протянул их мужчине:
- Возьми и вернись домой, чтобы ни о чем не жалеть.
И, смущенный собственным порывом, резко поднялся на ноги и быстро пошел прочь, надеясь, что его грязные деньги сделают хотя бы чью-то жизнь немного лучше.
- А ещё я жалею о том, что не стал бороться за свою женщину, - тихо сказал старик, но Паоло его уже не слышал.
«Дома даже помирать легче».
Эти слова ещё долго звучали в его голове, пока Паоло наконец не понял то, что казалось ему теперь простым и очевидным. Он должен был вернуться в Италию – туда, где когда-то страдал, ненужный матери и безжалостно ею проданный. Туда, где сносил унижения, злясь на собственную беспомощность и терпел насилие под множеством чужих, нежеланных рук. Туда, куда всей душой стремился сейчас, чтобы поставить точку в своей прежней жизни и, возможно, начать новую. Чтобы вспомнить все больное, простить тех, кого ненавидел и наконец отпустить то, что мучило его годами. Пусть без Марины, но хотя бы ради себя самого.
Туда… Домой.
Маленький аэропорт в пяти километрах от города, был битком набит людьми - кто-то уезжал, а кто-то приезжал. Здесь, в этом светлом шумном здании, бывшем перекрестком множества судеб, люди встречались и прощались, радовались и плакали. И только его никто и нигде не ждал, и некому было о нём горевать и тосковать – ни здесь, ни там, в Италии, куда он вылетал менее, чем через час.