Ещё. Ещё! Полюби меня. Погладь меня…
Я заворожено смотрела на тварь и видела в ней не ужас, способный расчленить взрослого человека за считанные мгновения, а страдающего ребёнка, впервые за долгое, страшное, чёрное время своего жуткого посмертия встретившего вместо ужаса и ненависти — сочувствие.
— Иди сюда, — я похлопала ладонью рядом с собой. — Садись.
Изумление рванулось волной, изумление, неверие… радость? Я бы точно не сказала. Эмоции были слишком сильны для меня, я — флегматик, я никогда не испытывала ничего подобного даже близко. Вся моя жизнь протекала под знаком слоновьего спокойствия. Я понятия не имела, что, оказывается, можно и так. Можно чувствовать в полную силу, сходить от этого с ума и всё равно не бояться…
Кукла подошла, оставляя за собой влажный, дурно пахнущий след. Села рядом. И вдруг приникла ко мне боком, плечом, головой. Вовсе не затем, чтобы напасть! Нападают не так.
Я осторожно подняла руку, провела ладонью по волосам — они оказались гладкими, шёлковыми, на удивление живыми.
Ещё, ещё. Не бросай меня…
Я гладила. Тельце куклы оказалось неожиданно горячим, как печь. Я ещё подумала, что долго так не выдержу, получу ожоги, но сразу же об этом забыла. Доверие этого искалеченного злой магией существа стоило дороже собственных неудобств.
— Хочешь, нарисую твой портрет? — спросила я, вглядываясь в изуродованное лицо.
Она кивнула.
Хочу
Я осторожно высвободила руку и стала рисовать…
На листках блокнота, торопливо, не особо заботясь о технике, просто так, по наитию. Осенний лес и арбузный мячик в руках. Мангал с готовящимся шашлыком. Девочку с длинными кудрями и чистым взглядом светлых, ещё не тронутых кривой иглой, глаз…
Девочка вправду получалась очень красивая. Кудрявая, светловолосая, глаза в пушистых ресницах, трогательные ямочки на щёчках… Такие дети часто рождаются в семьях, мягко скажем, неблагополучных. У алкашей, у моральных уродов, у тех, короче, кто не просто не замечает ангельскую красоту своего ребёнка, а наоборот, старается изо всех сил её уничтожить. День за днём. Побои, ругань, наказания. Случаются и куда более жуткие вещи. В хронике мелькнёт иногда что-нибудь вроде: и она продавала свою шестилетнюю дочь сожителям за бутылку водки… Или — он проломил дочери-дошкольнице голову гимнастической гантелью, а затем надругался над остывающим тельцем малышки…
Чёрт, что мне в голову лезет?!
Не рисовать плохого, не рисовать плохого, не рисовать плохого…
Лодка. Старая, вытертая, потемневшая от времени, на берегу чёрной реки. Яркое светлое пятно курточки, — девочка сидит на носу, в руках у неё — мячик. И глаза — живые, зрячие. И на светлом чистом лице — ни одной раны, ни даже следа от них. Вместо обрезанного носа — целый. И жаркий ветер играет с пышными кудрями. И в руках — под арбуз раскрашенный мячик.