Я со вздохом взяла свой нетбук. Новости… жёлтые заголовки. Умная система постоянно подсовывала мне эту светскую жизнь, гори она в аду. Вот мне край как интересны протёртости на задней части штанов Кристины Асмус, как Успенская стала копией Веры Сердючки и почему детокс после прививок детям надо проводить содой! (Господи, кто все эти люди?! Боже мой, какая ещё сода в двадцать первом веке?!)
Жених утонул в день свадьбы во время селфи на Васильевском острове… Фонтанка. вру, но заголовок отдался в затылке памятью о густом, руку протяни, пальцев не увидишь, тумане, и как я сама в нём потерялась и едва не свалилась в чёрную воду, а оттолкнул, отбросил меня от края тот, кто сейчас спит в неудобной позе напротив…
Я прошла по ссылке. Несколько коротких фраз, про свадьбу, про безутешную невесту, про то, что тело парня нашли чёрт-те-где, куда его отнесло течение. Про туман, видимо, послуживший причиной трагедии. На свадьбе мало кто остаётся трезвым, и уж, конечно, это не жених, если только он не язвенник и не убеждённый зожник. А проследить, оттолкнуть его от губительного края оказалось некому.
Я листнула экран вниз.
Фотография родственников… Крупным планом — лицо убитой горем невесты. Вот как бывает в жизни — ещё не успела побыть женой, а уже вдова… Расписались они хоть, или ещё не успели?..
— Зачем, зачем я потащила всех на эту проклятую реку! — сокрушалась в интервью несчастная девушка. — Простить себе не могу. Был туман… мы выпили… зачем?! Отдала бы полжизни, только бы вернуться обратно и прожить этот день иначе.
Я узнала её. Я внезапно узнала её! Та самая невеста, и ещё её подруга… они тогда мне такси вызвали… боже! Мне помогли, жениху не сумели. До меня он утонул или уже после? Боюсь, этого я никогда уже не узнаю. Хотя, наверное, можно будет спросить у…
Он уже не спал. Растирал шею, морщился. Поймал мой взгляд, усмехнулся. Промолчал. Спросить бы у него, а как спросишь. Мол, там-то и тогда-то не ты ли, мил человек, жениха со свадьбы утопил?!
— Не надо на меня так смотреть, — вдруг сказал он. — Не утоплю.
Почему сразу утоплю, подумала я, но мысль ушла, не успев прыгнуть на кончик языка.
— Вы сами на меня смотрите, — огрызнулась я.
— На красивую девушку отчего бы не посмотреть?
— Ещё и комплименты тухлые, — обвинила его я.
— Почему же тухлые? — изумился он.
— Я знаю, какая я «красавица», — огрызнулась я. — Давайте, гражданин, баллоны ко мне не катить. Не будет никакой лезгинки!
— Понятия не имею, о чём вы, — заверил меня хрен, делая морду кирпичом, а глаза-фонарики — честными-честными.