— Ну, ты и… — не договорил, плюнул, встал, дёрнул из гардеробной свой мерзкий плащ. — Сиди здесь и не высовывайся!
Вышел в дверь, очень хотел ею хлопнуть, по спине читалось, — хотел, но только дверью в купе не хлопнешь никак, сколько ни старайся. Особенно в купе мягкого СВ-люкса.
Я скорчила ему вслед мерзкую рожу, и даже жаль, что не увидел. Надо было ещё и фак показать, но я уже вернулась в свой обычный режим реакции на стресс и ожидаемо протупила, не сделала сразу, а в уже закрывшуюся дверь эффект получился не тот.
Потом я долго сидела у окна, укутавшись в плед. Меня потряхивало, отчётливо знобило, и я только надеялась, что это нервы, а не температура. Повторять недавний забег с гриппом и сорока одним градусом на термометре очень не хотелось. В Питере есть больницы с реанимационными палатами, а в дороге? То-то же.
Поезд повернул, солнце теперь лупило в противоположную стенку, на спинку дивана и вскользь, наискось, по столу. Летели навстречу столбы, столбы, столбы, лесополоса вдруг отступила, открывая бескрайние поля с уже убранным урожаям, только на просёлочной дороге тускло отсвечивал на солнце старый усталый трактор классического вида: огромные задние колёса, маленькие передние.
Где мы, интересно. Проскочили Воронеж или ещё нет…
— «Я птицу счастья свою отпускаю на юг…»
Я вздрогнула от резкого звука, песня ведь и сама по себе малахольная, а уж в тишине, заполненной мерным перестуком колёс, производит эффект разорвавшейся бомбы.
— Оля! — закричала я в трубку. — О-ля!
— Римус, — взволнованный голос Ольги, прерывистое дыхание, словно она куда-то спешила, хотя куда может спешить прикованный к койке, запакованный в сплошной гипс человек? — Римус, ты где?
— В поезде! — радостно крикнула я. — К тебе еду! Ты как? Ты ожила? Что врачи говорят?
— В каком ты поезде, Римус?
— Ноль тридцать пять А, «Северная Пальмира»! В Сочи буду завтра в девять утра. Тринадцатый вагон. Четвёртое купе.
— Хорошо… — Ольгин голос поплыл, исчез, короткие гудки, ненавистное тирлили — смартфон снова ушёл в несознанку, показав полностью разряженную батарею.
Да чтоб тебя! Ты же новый! Я же тебя вот, на днях, купила! Чёрный экран равнодушно зеркалил моё сердитое лицо, словно бы говоря: а мне наплевать. Подумаешь, новый. Может, я ещё на заводе устал. На пенсию хотел досрочную. В брак. Нет, всё равно не прислушались к моей боли, пропустили дальше по технологической цепочке контроля, кинули на склад, а потом в продажу, где тебе и пихнули. Мучайся.
Прогресс. Я едва сдержала матерное слово. Двадцать первый век. Нормальные аккумуляторы для смартфонов поставить не можем.