– Твой шведский стол, – мужчина приглашающе взмахнул рукой, – Вылезай, кушать подано.
Едва подавив желание заблокировать двери, я вылезла из машины и пошла за охотником.
В клубе в этот час было пустовато. Двое парней в кожаных куртках гоняли шары в бильярдной, еще один сидел за барной стойкой и смотрел в полупустой бокал с таким видом, словно собрался в нем утопиться. Подростки за угловым столиком громко и натужно смеялись, две девчонки дрыгались на танцполе. И все. Небогатый шведский стол. Послеобеденное время – не самая горячая пора, завсегдатаи подтянутся ближе к вечеру, а то и к ночи. Вот тогда здесь будет толпиться народ, грохотать басы, звякать бокалы и сновать хрупкие официантки в мини-юбках.
– Закажу тебе выпить, – сказал охотник.
– Если ты закажешь мне выпить, то ни один из них, – я оглядела зал, – Ко мне и на пушечный выстрел не подойдет. Черт, сумочку и кредитки в машине оставила, – посетовала я с тоской, имевшей очень мало отношения к финансам. Все это очень походило на отговорку, да и было ею по правде говоря. Всего лишь отсрочка.
Охотник мог бы дать мне свою карту, или всучить наличные, но он протянул мне брелок от машины.
– Вернешься, – он улыбнулся, – Можем сделать вид, что вообще незнакомы.
И я поплелась, иного слова и не подберешь, на стоянку. Взяв сумочку, минут пять раздумывала, а не смыться ли, но скорее просто по привычке. Да и бежать хотелось отнюдь не из страха и не от этого тухлого клуба. Так ничего и не решив, я вернулась, села у стойки и заказала порцию мартини, краем глаза отметив, что мой спутник присоединился к катающим шары парням, пока в качестве зрителя.
Барменшей была девушка, которая хоть и взглянула завистливо, но лезть не стала. От парня, что с горестным видом пил в одиночестве, тянуло такой беспросветной тоской, что хотелось завыть. И желательно погромче. Когда умирает любовь – это больно.
Я снова вспомнила отца. После смерти матери он тоже «умер». Он больше не мог и не хотел питаться, как обычно. За последние двадцать лет из «вечного студента» превратился в молодого мужчину. И как бы он ни экспериментировал, собирая хоть гарем, хоть бордель, ничего не выходило. Чужая энергия больше не усваивалась. Теперь он будет стареть. Медленно, но неотвратимо, и лет через двести умрет глубоким стариком. Вернее, уже через сто восемьдесят. Бабушка очень расстраивалась, считая, что семьдесят лет, это совсем не тот возраст, когда нужно остепеняться. И не тот возраст, когда должно «умирать».
Я хмыкнула, барменша бросила взгляд на мой бокал, где еще плескалось спиртное, и не стала подходить. Интересно, что скажет бабушка, когда узнает, что меня торкнуло, другого слова и не подберешь в двадцать семь? Я представила хрупкую и миниатюрную блондинку с хлыстом в руке, которая грозит карой своей непутевой внучке. Скоро дойдет до того, что какая-нибудь лайне, встретит своего избранника девственницей. Чур меня, чур, я едва не подавилась спиртным. Такого позора ни один род не переживет.