— Мне так жаль, Полина.
— О чем ты?
— Ну… о твоем муже. Алексее.
— А… — кивнула я. — Да. Это… знаешь, этим вавуланам нельзя верить. Ни на каплю. Так что я не теряю надежды.
— Точно. Ты молодец.
— Ага… И даже если это правда. Если с Лешей… если с ним и вправду что-то случилось. То… это еще не повод оставаться здесь и ждать своего часа, сложив мирно лапки. Ты ведь тоже так считаешь?
— Что? Да, конечно, — согласилась Ася.
— А у тебя… тебя кто-то ждем там — дома? У тебя остался муж или парень?
— Ну… у меня был парень. Вот. Но мы расстались.
— Почему? — задала я риторический вопрос. Ведь было сразу понятно, что причина так или иначе связана с ребенком.
— Он был хорошим. Нам было весело. Сперва. Но я хотела детей. А он нет. И какое-то время я делала вид, будто передумала. Что мне это тоже не интересно. Но на самом деле я ждала, надеялась, что что-то изменится. Что он повзрослеет, станет более зрелым и нагуляется.
— Нагуляется? — удивилась я.
— Ага.
— То есть он…
— Да, мой парень думал, что я ничего не знаю, но на самом деле я все знала. Я взломала его профиль в соцсетях. Просто знала пароль и заходила почитать. Было интересно знать, с кем он общается у меня за спиной. И то, что я узнала — это просто шокировало меня. Знаешь… — трясла головой Ася. — Такое трудно пережить и принять. Короче, я разочаровалась в мужиках. Все они одинаковы.
— Я поняла…
— И тогда я узнала об этом крае. Арди-я-Мавуно. Где ты можешь стать матерью, даже если не имеешь партнера. Просто хотела ребенка, пускай и без поддержки мужа. Сперва я надеялась забеременеть от Андрея. Ну, так моего парня зовут.
— Ясно.
— Но очень быстро наша интимная жизнь сошла на нет. Он повторял, что мое место — у плиты. Что я так вкусно готовлю…
— Борщ? — улыбнулась я.
— Нет, не борщ, — ответила улыбкой Ася. — Биточки. Свиные. Он у меня мясоед… Был.
— Да… порой мужики не лучше зверя. Как увидят мясо, так сразу на него бросаются, словно волки.
При этих словах я опять задумалась об Алеше. Как бы мне хотелось, чтобы рассказ про обглоданные кости оказался ложью. Думать о возможной смерти Алексея было невыносимо больно. И, естественно, я винила в этом именно себя. Не рыжего. Не Матео. Не маму, которая воспитывала во мне ненависть к собственному мужу. А себя. Ведь это я оказалась предателем. Это я наплевала на все то, что у нас было до этого, и бросилась в омут с головой… Как конченая дура. Как малолетка.
Вот Асе такая дурость еще простительна. Она совсем молода и наивна. Но как я-то — давно уже взрослая баба — умудрилась так тупо все испортить. И залезть в такие дебри…