Нет, мне определенно здесь нравится.
- Я к ним не приставал. Они сами подсели.
Чего?
Мне пофиг.
- Петь, расслабься. Она не по твою душу.
- Петя? Демьян, твоего рукастого друга зовут Петя? Просто Петя?
- Правильно. У кого-то же должно быть НОРМАЛЬНОЕ имя. А то, в кого ни ткни, все на Оливку отзываются.
Откуда он мое имя знает? Неужели с Мартыновым сплетничали? Фи, мужики, какие пошли.
- Краснов, как рука? – спрашивает Демьян, садясь на диван и закидывая ногу на низкий столик. – Не болит?
- До вашей свадьбы заживет, – скалится он, а потом улыбается и протягивает мне руку: – Краснов.
- Я буду звать тебя Петей, – наигранно улыбаюсь и под смех Мартынова сажусь рядом с ним. – Кого еще ждать? Наверно, сейчас здесь Тимурка появится?
- Павленко? – удивляется Петр, смотря по сторонам. – Где? Это не его территория.
- Оу. Да мальчики территорию поделили. – Наклоняюсь к Мартынову. – А я на чьей земле живу?
- На моей, – следует лаконичный ответ.
Не знаю почему, но после его слов мне стало еще веселее. Пока не вспомнила, что меня так-то из дома выгнали и теперь нужно что-то придумать, чтобы избежать этого.
Черт.
Клуб – это Швейцария. Сюда я приехала не в голове своей копаться, придумывая планы, а забыться. В печь Гаргамеля вместе с отцом. Пусть вместе жарятся. Заслужили.
Официантки с подносами то и дело прибегали к нам. Я уже давно сбилась со счета, со сколькими людьми познакомилась за последний час. После пяти приветствий мне надоело объяснять всем, что я не телка Мартынова, а просто мимо проходила. Поэтому молчала, потягивая из трубочки терпкий на вкус напиток, когда все пялились.
Надеюсь, не сглазят.
Не хочется проснуться с горбом на спине.
После не помню какого стакана тупая песня показалась мне настолько зажигательной, что ноги сами на танцпол побежали. Так еще удача, Мартынов отвлекся на телефонный разговор и у меня появилась возможность свалить. Уж не знаю, может, он и не собирался меня задерживать, но, спускаясь по лестнице, я чувствовала себя какой-то свободной, веселой.
Одно мешало. Голова с каждым шагом все сильнее и сильнее болела.
Бум. Бум. Бум.
Черт. Гаргамель приперлась?
Бум. Бум. Бум.
- Уходи, – кричу и накрываюсь с головой под одеялом.
Одеяло? Что за фигня?
Подпрыгиваю на месте, смотря по сторонам.
Это не моя комната. У меня нет телевизора, а тут плазма во всю стену. В моей по центру стоит огромный стол с разбросанными по нему бумагами, а здесь большущая кровать, на которой я валяюсь.
Бли-и-ин. Где я? Хотя плевать. Что это за мерзкий звук?
- Демьян, открой. Я знаю, что ты дома.
О, черт.