«Дочка у меня родилась, Толян! Понимаешь ты, дочка!».
И он же, нависший, словно скала:
«Ты меня уважаешь? Если не хочешь выпить — значит, ты меня не уважаешь, мою семью и дочку тоже…»
И снова Полина — какой я увидел её первый раз в метро. Маленькая, несчастная, плачущая, уткнувшаяся лицом в колонну. «Дочка!». «Дурак ты, парень! Выпил бы с ними — ничего бы с тобой не случилось…». «Река начинается с голубого ручейка, а дружба с чего?». Снова Полина, её большие карие глаза, глядящие на меня с такой надеждой. «Вы ведь не передумаете, правда?». И та наша, не столь уж и давняя новогодняя ночь, чёрное зимнее небо и ракеты над крышей соседнего дома, рассыпающиеся ворохом разноцветных искр — маленькая добрая новогодняя сказка. Алкашня за гаражом в моём старом дворе, откупоривающая бутылки о кирпичный выступ…
А всё же, странные вы, люди, существа.
© Atta, Москва, 08.02.2020.