Саша. Это он.
Пора идти.
— Ты меня дождёшься? Я вернусь скоро. После собрания.
— У меня есть выбор?
— Он всегда есть.
— Будь осторожным.
— Ничего не могу обещать.
— Нельзя так.
— Можно. Мне всё можно.
— Я жду.
— Я вернусь. Обязательно.
— Верю.
Целую её в губы, насильно отрываю себя от неё. Не глядя на обнажённую Злату, надеваю брюки, футболку, пиджак. Мне нельзя смотреть, иначе останусь беззащитным. Уничтожат. Нельзя.
Ухожу. Делаю шаг за край, но в самый последний момент оборачиваюсь.
Она плачет, свернувшись клубочком на кровати, а я, вырвавшись из плена душного домика, резко захлопываю дверь.
Закусываю кулак. Впиваюсь в него зубами, практически дроблю ими кости.
До боли и тихого рычания. До разорванной изнутри грудной клетки.
Блядь, Крымский. В какой момент ты так втрескался в неё?
Артур
Меня сопровождает тишина. Она такая тугая и плотная, что хочется разорвать её руками, зубами. Это лишь иллюзия — я просто оглушён слишком яркими и непривычными эмоциями, осознанием очевидного.
Ощущаю десятки взглядов, замечаю встревоженные лица. Хмурые. Сосредоточенные. Но ничего не слышу, абсолютно.
Взгляд цепляется за дядю Ваню. Он, как хранитель и добрый дух этих мест и всей моей жизни, улыбается. В руках держит большой холщовый мешок, но завидев меня, останавливается. Я тоже. Так и стоим, смотрим друг на друга, и невидимая нить разговора — острого, болезненного, непростого — натягивается между нами.
Наверное, что-то в моём внешнем виде сейчас заставляет его подойти ко мне, но остановиться в нескольких шагах. Цепкий взгляд ощупывает, а я встряхиваю головой. Взмахиваю рукой, строю между нами преграду, но дядя Ваня не из робкой братии. Он бросает свою ношу, словно сейчас все дела мира вовсе потеряли свой смысл. Подходит.
— Артурчик, всё хорошо?
В его голосе забота. Тревога. Мне так муторно из-за этого становится.
Я устал. От себя и всего, что было в моей жизни. От того, что ещё случится тоже.
— Всё хорошо, дядь Вань, — от моих слов за километр несёт фальшью. — Я жив, в отличие от пацанов, уже неплохо.
— Завтра похороны, — дядя Ваня хлопает меня по плечу в знак молчаливой поддержки. — Артурчик, ты же знаешь… я всегда готов тебе помочь. Хотя бы выслушать.
— Спасибо, дядь Ваня. Всё со мной будет хорошо.
Наверное.
— Когда же вы, мальчики, драться перестанете? Ты и Коля…
— Поубиваем друг друга и сразу перестанем.
— Дурацкие шутки.
— Да вся моя жизнь дурацкая.
Ухожу. Я не хочу разговаривать, тратить на это время. Не хочу, чтобы мою душу полоскали в хлорке — чего доброго, разозлюсь. Обижу доброго старика.