Снова тишина внутри, а голоса снаружи всё громче. Кто-то бьёт в дверь, зовёт меня, но время сейчас остановилось. Вдруг Сашка принимается ёрзать, кряхтеть и кое-как всё-таки поднимается на ноги.
— Ты просто не понимаешь! От неё давно надо было избавиться. Она лишняя, из-за неё дохрена проблем. Избавиться, понимаешь? Ну, натрахался ты всласть, и хватит. Услышь меня, Крым!
У меня внутри что-то обрывается. Совсем тонкое — та прозрачная ниточка доверия, которая ещё была натянута во мне. То немногое, что ещё было “за” Сашку.
— Ты о чём?
Я подхожу ближе. Совсем близко, и мы снова оказываемся друг напротив друга.
— Её просто нужно отдать Романову. Сразу нужно было, как только она появилась. Понимаешь? Это самое правильное. С этого нужно было начинать. Просто отдать Романову, он этого хочет. Её получить, проучить. И тогда всё закончится. Он пообещал, что тогда всё закончится.
С Сашки медленно слетают все маски. Одна за другой. Обнажают нутро. Во всей красе показывает одержимость своей кривой и сломанной правдой.
— Ты…
— Нет, Артур, ты просто сейчас не понимаешь. Но ты поймёшь, это правильно.
— Блядь, только не говори…
— Пра-виль-но, — повторяет, а во взгляде непоколебимая уверенность. — Теперь всё будет хорошо. Я виноват, очень виноват. Но я всё исправил. Всё! Теперь никто не погибнет, теперь война закончится. Дело же важнее всего? Так ты всегда говорил. Просто вспомни всё, что вбивал в головы парней. Тогда всё встанет на свои места.
Я не знаю, где нахожу в себе силы не убить его. Потом. Не время. Мне просто нужно бежать. Нужно. Я не могу терять время на этого идиота. Верящего в каждое своё слово. Уверенного в своей правоте.
На удивление легко мне удаётся справиться с замком. Солнечный свет бьёт по глазам, я обвожу взглядом притихших парней и бросаю хриплое:
— Этого, — взмах рукой за спину, — никуда не выпускать.
— Это же Сашка.
— Это гнида.
Всё, что происходит дальше — просто рваные кадры старой киноплёнки.
Торопливые шаги, срывающиеся на бег. Свист ветра в ушах. Спотыкаюсь, едва не падаю. Кто-то бежит за мной, но я ничего не вижу. Перекрытое страхом — да им, чёрт его возьми, — дыхание. Плывущие перед глазами кровавые блики. Когда я бегал так в последний раз?
Но я всё равно не успеваю. Поздно. Всё слишком поздно. Я слишком много времени потратил на Сашку.
Дверь проклятого домика, в котором оставил Злату распахнута, а внутри никого.
Прости меня, Злата.
Я прохожу внутрь, замечаю упавшую мастерку. Наклоняюсь, поднимаю её и жадно втягиваю ставший до ужаса родным запах.
Прости меня, Злата.
Домик наполняется людьми. Они все — мои парни. Родные люди. Близкие. Понятные. Мы же, мать его, одна семья.