А кто мог?
Ох… неужели?
Я пытаюсь подняться, но на очередном повороте меня бросает в сторону. Зацепиться не за что. Руки хватают пустоту, и приходится сжаться в комок, закрыть руками голову, чтобы не убиться. Зато внутренний голос затихает, а на его место приходит чувство самосохранения и способность к анализу.
В голове крутятся колёсики, шестерёнки. Словно часовой механизм кто-то невидимый запустил. Отбрасываю в сторону всю шелуху, все глупости и лишние мысли. Выкапываю саму суть.
Романов?
Вдруг становится так страшно. Не за себя, нет. На себя мне давно уже плевать. А что если, пока я натягивала штаны, Крымского… убили? Что если?
Закусываю губу. До крови и медного привкуса на языке. Он проникает в горло, вызывает приступ тошноты. Или это от страха?
Артур, пожалуйста, прости меня. Я не должна была к тебе приходить. Это я во всём виновата: в смертях, пожарах, твоих ранах.
Я не знаю, сколько мы едем и куда меня везут. В одном уверена на сто процентов: в этот раз Коля меня убьёт. Потому, когда машина останавливается, я готова ко всему.
Медленно, отвратительно медленно тронутая ржавчиной дверца открывается. Отползает в сторону, и я несколько секунд жмурюсь от яркого света, заливающего салон.
Я действительно готова ко всему. Только не готова увидеть того, кто стоит в проёме распахнутой двери.
Я не помню имени этого человека. Артур называл его, но я не помню. Чёрт, почему я такая глупая? Почему забыла?
Неважно. Всё это неважно. Вот он — предатель. Один из них. Стоит, смотрит на меня, скалится, а солнечный луч пляшет и рассыпает блики на абсолютно лысом черепе.
Это точно тот самый мужик, который "подарил" меня когда-то Крымскому. Тот, кто так легко нашёл меня в толпе и потащил к Артуру.
А я ещё радовалась, идиотка, что всё вышло так легко и просто.
— Привет, куколка, — его улыбка похожа на оскал, а взгляд ощупывает меня, раздевает. — Испугалась? Обожаю, когда на меня так бабы смотрят. Аж член колом стал.
Я пытаюсь отползти назад, но он выбрасывает руку вперёд и цепко хватает меня за ногу. Тащит на себя, и это снова не та сила, против которой мне выстоять.
Я всего лишь слабая разбитая вдребезги женщина.
— А ну, куда тебя понесло? — усмехается. Похоже ему весело.
Неосознанно, но всё ещё продолжаю бороться. Бесполезно: меня выволакивают из машины, громко смеясь. Во всё горло.
— Попалась, рыжая мышка. Всё-таки теперь-то я сниму с твоей сладкой попки пробу.
Хватает меня крепко. Ноздри снова забивает табачная вонь, а рот наполняется слюной. Вязкой, густой. Сплёвываю, попадаю мужику на руку, а он материт меня громко и обещает разорвать на британский флаг.