Почему именно британский? Глупость какая-то.
— Сука, — шипит, хватает за плечи и встряхивает так, что моя голова едва не отлетает в кусты. — Шеф обещал, что разрешит тебя трахнуть. Потом. Вот тогда и получишь своё за эти плевки мерзкие.
Шеф.
Снова это слово, и мне на мгновение кажется, что меня сейчас снова затащат в кабинет к Крымскому. Всё повторяется, снова. Только на этот раз за дверьми небольшого домика, у которого остановилась машина, точно не Артур. Нутром чувствую, что там Коля. Его я чувствую, словно своими тяжёлыми ботинками, ломающими мои рёбра полгода назад, он вживил в меня маячок.
Я пытаюсь расцарапать руки лысого урода, он снова называет меня сукой. Барахтаюсь в ощущении беспомощности, путаясь в липкой паутине, но вдруг в окне домика мелькает чья-то тень.
И когда мой бывший муж показывается в окне, а знакомая до мелочей улыбка расцветает на его лице, понимаю, что в этот раз всё будет очень плохо.
Господи, помоги.
Злата
Коля смотрит на меня в упор, а губы, всё ещё растянутые в улыбке, шевелятся. Замираю пойманным воробушком и даже дышать перестаю. Во мне просто не осталось кислорода, одна углекислота в лёгких пузырится.
Моргаю, всматриваюсь в лицо бывшего, а стеклопакет в тёмно-коричневой пластиковой раме глушит все звуки. Но чётко очерченные пухлые губы по ту сторону прозрачной преграды шевелятся. К уху прижат телефон, и Коля говорит, говорит с кем-то невидимым. Это кажется почему-то очень важным. Почему?
Меня разве это должно волновать? Пусть хоть, что делает — не мои проблемы. Только… судя по взгляду, которым впивается в меня Романов, всё это так или иначе связано со мной.
— Отпусти! — прошу (или умоляю?). — Я сама. Сама войду!
— Ещё чего, — голос конвоира вибрирует рядом с моим ухом, и от смысловых оттенков в нём, интонаций волосы шевелятся. — Сбежишь вдруг? Мне проблемы не нужны.
Ему не нужны проблемы, надо же. Никому они не нужны, потому можно ради того, чтобы их избежать, сжать мои бока крепче и чуть не за шкирку затащить в дом. Мои ноги болтаются в воздухе, и я вдруг думаю: а что если я сейчас поверну голову и плюну этому упырю прямо в лицо? Наверное, у меня останется несколько моментов жизни, чтобы посмеяться всласть. Потом мне, конечно, сразу же свернут шею, чисто рефлекторно, но последние секунды перед позорной смертью пройдут весело.
В комнатах пахнет чистотой, а яркий свет льётся изо всех щелей, из каждого уголка. Кажется, в этом доме намеренно всё сделали так, чтобы не оставалось ни единого затемнённого уголка.
Только я знаю, что всё это — ещё одна странная причуда моего бывшего. Он никогда в этом не признается, но темнота — тот страх, от которого ему никак не избавиться. Позорное пятно на его сияющем всеми оттенками белого образе.