— Ты изменилась, — по голосу понимаю: снова улыбается. Воздух вокруг меня колеблется: он протягивает ко мне руку. К моим волосам. — Рыжая. Хм, тебе идёт.
— Ты же терпеть рыжих не можешь, — выдавливаю из себя очевидность. Ту вещь, которую отлично знаю о своём бывшем муже. Именно то, что вместе с желанием перемен натолкнуло на выбор нового оттенка. Новой себя.
Это одна из тех бесконечных мелочей, что когда-то связывали нас, делали семьёй.
Ненавижу. Прожитые с ним годы, свою глупость, наивную веру в лучшее. В большого и сильного мужчину, который умел делать вид, что способен любить. Хоть кого-то, кроме себя и денег.
— Ты права, отвратительный цвет волос, — брезгливо морщится и касается пальцами пряди волос.
Нет!
Отшатываюсь назад. Инстинктивно. Неосознанно. Просто потому, что не могу позволить Коле снова меня коснуться. Никогда и ни за что. Только если снова насильно — сама не дамся.
Я знаю: Романов — сильнее меня. Он снова выиграет. Наверняка. И на этот раз мне не выжить, но всё моё естество, каждая клетка сопротивляется этому. От одной мысли наизнанку выворачивает.
Бьюсь поясницей о какой-то угол, шиплю от боли. Физическая боль — это просто и понятно. То, что я умею терпеть. То, с чем научилась справляться. Коля смотрит на меня так, словно перед ним забавная зверушка в зоопарке. Корявая. Ошибка природы. Наклоняет голову вбок, тёмные волосы падают крупными прядями на лоб, закрывают один глаз. Он тоже изменился, поменял причёску, стал ещё красивее.
Опасная и обманчивая красота. Такая манящая. Такая лживая.
— Смотрю, общение с Артуркой пошло тебе на пользу. Такая стала… дерзкая. Я в восторге. И даже, — он щёлкает пальцами в воздухе, будто бы никак не может подобрать нужный эпитет, — ебабельная, что ли. Знаешь, хотел тебя просто грохнуть, но…
Озноб по коже. Мурашки разбегаются во все стороны, в крови настоящий кислотный ураган. Песчаная буря.
— Коля…
— Хотя нет. Лучше пусть тебя другие трахнут, а я посмотрю. Знаешь ли, противно в такую суку член засовывать. Ещё заразишь меня чем-то. Наверняка от Головастика какую-то гадость подхватила. Он же грязная смердящая куча дерьма.
Зажмуриваюсь. Челюсть моя сжимается, и боль от сильного напряжения концентрируется в ушах.
— Ты не имеешь права говорить о нём всего этого. Он лучше тебя в тысячу раз!
Не знаю, кричу или шепчу. А может быть, только думаю про себя? Но Романов слышит каждое моё слово, потому что в следующий момент его пальцы сжимаются на моём подбородке, дёргают голову вверх до кровавых искр под сомкнутыми веками.
— Смотри на меня, тварь!