Я не слушаюсь. Не хочу слушаться. Только не Романова. Он никто мне, никто.
— Сука.
Однажды в детстве мы с дворовыми друзьями устроили войнушку. Девочки против мальчиков, веселье. Вместо оружия — разлапистые пучки крапивы, и каждый раз, когда зелёные сочные листья попадали на голую кожу, хотелось плакать и звать маму. До того жгло.
Сейчас у меня ощущение, что меня опрокинули лицом в куст крапивы. Правой стороной, и голова моя дёргается в сторону с такой силой, что клацают зубы.
— Урод, — выплёвываю ему в лицо. Перед глазами всё плывёт от слёз. Касаюсь рукой ударенной щеки, только хрен тебе, а не вторую подставить.
— Чтоб ты сдох, понял?
Не знаю, зачем так поступаю. Зачем нарываюсь? Наверное, у меня не осталось уже никаких тормозов. Я, приговорённая к гибели, не сделаю себе хуже.
— Ах ты, смотри на неё. Тупая курица возомнила себя белым лебедем.
Он снова бьёт меня, по второй щеке, но мне удаётся не разрыдаться в голос — лишь злые слёзы на глазах. Это не то, чего добивается от меня Романов, но пошёл он на хрен, не буду.
— Надо было тебя, суку, тогда убить, — шипит прямо в лицо. Крошечные капельки слюны орошают мои щёки, и меня тошнит от омерзения. От запаха крепкого дорогого парфюма першит в горле, а белизна рубашки на широких плечах Романова слепит.
— Лучше бы ты меня убил. Лучше бы убил! — выкрикиваю, и осознание, чего лишилась по вине его и его ботинок снова сбивает с ног.
— Да руки о тебя пачкать не хотел. Блядь, я оплатил твоё лечение! Неблагодарная тварь. Всё сделал, чтобы ты не загнулась там, чтобы не сдохла. Мне твоя шкура целое состояние обошлась. Ты же понимаешь, я бы мог тебя приказать выкинуть в дальнем поле, и ты бы там богу душу отдала. И что? Чем ты мне за доброту мою отплатила? К Крымскому пошла?
— Я беременная от тебя была. Понимаешь? Беременная! — рвусь из его крепких рук, хочу отвоевать себе хоть немного кислорода, чистого воздуха, в котором не главенствует аромат парфюма Романова. Ведь его ему купила я. Господи, какая злая ирония. — Я не могу больше детей иметь. Из-за тебя не могу! Я так мечтала. Ты подонок. Мудак.
— Вот ещё, блядь, нашла проблему, — заливает меня тоннами презрения и искреннего недоумения. — Нашла ещё, чем разжалобить меня. Ни ты, ни твой ублюдок мне даром не сдались.
Ублюдок...
Его пальцы на моём горле, но они не душат. Просто держат, показывая: вот тут ты у меня будешь. Вот это с тобой сделаю. Ещё немного и от тебя мокрое место останется.
Дышать тяжело — это нервное. В глазах напротив ненависть. Злость. Ярость. Острый коктейль из самых чистых эмоций.