Не хочу, чтобы ему досталось.
Похоже, я должна справиться сама и решить, как действовать дальше.
* * *
За меня все определили "подружки" два дня назад. Из-за них я теперь стояла перед дверью ректора, не в силах поднять руку и постучаться.
Как я объясню ему суть визита?
"Здравствуйте, Санта! Мне нужна ваша энергия", — Терминатор в магической реальности.
Остается надеяться он успел остыть из-за опоздания и не убьет меня сразу. Даст хотя бы возможность высказаться.
Три отрывистых удара и я забыла как дышать.
Время словно заморозили, вынуждая секунды растягиваться в минуты. Наверное, его нет дома. Сидит в кабинете, работает…
Не стоит беспокоить профессора. Загляну к нему завтра.
Развернулась, чтобы сбежать по каменным ступеням по своим же следам на снегу, и услышала за спиной усталое:
— Уилсон, какого черта?
От резкого оборота потеряла равновесие на скользких ступенях и полетела вниз.
Хм… нет. Не упала. Крепкие руки удерживали под спину, а в прищуренных голубых глазах читалась угроза.
Одним наказанием не отделаюсь.
— Простите, профессор, — промямлила, держа руки на весу.
Прикасаться к оголенной верхней части туловища Санты не решусь даже под страхом упасть.
Меня поставили на ноги. Предусмотрительно отошла от края поближе к стене дома.
Ректор сложил руки на груди, не пытаясь натянуть на лицо добродушное выражение.
Да, радоваться и впрямь нечему.
Его полураздетое состояние несколько отвлекает от сути… и узоры по всему телу… зачем я пришла?
А!
— Профессор, мне неловко вас просить… я правда не хотела… мы искали другие варианты… — бормотала, заламывая себе пальцы.
— Ближе к сути, Уилсон, — поторопил Санта.
Ему не холодно? Погода хорошая, но все же не лето. Хотя лета здесь никогда не бывает. Привык, наверно.
Ладно, не отвлекаемся.
— Магический контракт невозможно аннулировать, у меня остается два варианта: исполнить условие или найти источник энергии, чтобы не умереть, когда срок истечет.
— Долго до вас доходило, — бросил ректор и зашел в дом. — Проходите.
Что?! К нему домой?!
Нет! Ни за что!
— Уилсон! — прорычал Санта из глубины хорошо освещенной гостиной.
Че-ерт…
— Можно я тут постою? — в душе теплилась надежда.
— Этот вопрос надо было задавать, когда вам предложили в Куб сыграть, — полоснул словами ректор. — Зайдите и закройте дверь. Живее, Уилсон, я не собираюсь тратить на вас всю ночь.
Я бы предпочла не отнимать у вас ни минуты, но тогда мне придется умереть.
Светлая гостиная в стиле модных домов центральной Америки никак не вязалась с… Сантой. Где шкафы, забитые вещицами разных столетий "на память"? Ящики с письмами детей? Старая потертая мебель, хранящая запах какого-нибудь девятнадцатого века?