Нет, извините, господин капитан, но я сегодня пью. А вы как хотите.
Вскакиваю и иду к воде, чтобы выкопать бутылку.
Энзо яростно сжимает кулаки, но я только сажусь у краешка набегающей волны и достаю вино. Никогда такого не пробовала. Хоть капельку, даже если запретит! Сама открою.
Энзо закатывает глаза и отбирает бутылку сразу же, как возвращаюсь к костру. Ругается на чем свет стоит, проклиная команду, меня и Скадэ лично за это «возмутительное предательство, чтоб вас разорвало».
Откупоривает вино и отдает мне, даже не сделав глотка, а я плюхаюсь на подстилку и сжимаю бутылку в руке. Принюхиваюсь.
Сладко и терпко, как рябина в сахаре.
Отпиваю совсем чуть-чуть, закрываю глаза, вслушиваюсь в звуки набегающих волн. Мне хорошо и тепло, будто я дома после тысячи лет странствий. Тяну носом воздух, полный соли и горьковатого сока паутинника, жара костра. Чувствую, как в груди развязывается тугой узел, лопается натянутая струна, и усталость молотом бьет по плечам.
Подношу руку к лицу и чувствую горячую влагу. Странно. Ведь морская вода должна была давно высохнуть…
– Э-э-эй, что ты раскисла, фурия? – Энзо садится рядом и тянет к себе. Обнимает крепко, будто в себя влепить пытается. – Не обижайся. Я не хотел. Прости меня, малышка. Дай, – выхватывает бутылку, – а то заграбастала. Перепьешь еще.
– Это не из-за тебя, – говорю тихо, перекатывая на языке сладость винограда. – Просто я… внезапно навалилось что-то. Будто я смертельно устала, шла так долго и вернулась домой. Наконец-то вернулась домой…
Энзо делает несколько глотков. Смотрит на бутылку и крутит ее в руках.
– Хорошее вино достал Скадэ. Смотри какого оно года, – показывает печать ниже горлышка.
Присматриваюсь и ахаю.
– А разве вина не должны портиться? Хреналион лет же прошел.
– Смотря какие, – он пьет еще и щурится, рассматривая окрашенный светом мэс-тэ корабль. – Я когда-то мечтал о своем винограднике, небольшом заводике, куче детишек… – опускает взгляд и гладит песок босой ногой. – Да, это десертное вино с Найских полей. Оно хранилось в магических бочках сто лет, а затем ушло на рынок по сумасшедшей цене. Я ящик перехватил у одного жадного торговца. За долг забрал, – протягивает бутылку мне, предлагая выпить.
Беру и делаю глоток. Сладость сдавливает корень языка и горло, растекается внутри горячей патокой, сворачивается теплом в животе.
– В южных морях есть порт Ольховая роща, – хихикаю и пью снова, – там нет ни одной ольхи. Я точно не нашла. А в дне пути городок раскинулся. Бран. Там можно купить пепельный эль. Такая странная штука, отец от него был в восторге. Когда делаешь первый глоток, он вяжет и горчит, как полынь. А потом чувство, будто на языке печеное яблочко растаяло, – утыкаюсь взглядом в песок, вывожу свободной рукой зигзаги, – так сладко становится.