Цветы были страшные, ему, маленькому, казалось, что у них не бутоны, а пасти, открытые пасти, готовые укусить.
А мама…. В тех, детских воспоминаниях мама красивая: вкусно пахнет, на работу носит черные юбки, блузки белые, туфли на высоких каблуках. Когда остается дома, надевает спортивные штаны и широкую футболку. Как же он любил, когда мама оставалась дома и не нужно было ехать в детский сад, в вонючем автобусе. Дома с мамой было здорово, даже если ей не нравилось, когда он норовил к ее ногам прижаться. Ей не нравилось: "Не хватай меня грязными руками, перепачкаешь" морщилась мама, а ему так хотелось прижаться. И чтобы опять по голове погладила, и поцеловала в макушку, и мультик с ним посмотрела или книжку почитала. Ему хотелось. А маме нет.
— Дай отдохнуть! Я всю неделю вкалываю, чтоб тебя прокормить! Не лезь ко мне! -
Ругалась.
Тот, маленький Васька из его воспоминаний, забивался в уголок и копошился со своими немногочисленными игрушками.
Сколько ему тогда было? Года четыре? Да, пожалуй четыре. Ближе к пяти годам, она уже не просто ругалась, а постоянно кричала, переходя на визг.
Да. В тот зимний день, он нечаянно чай он пролил на рубашку. Мама отвесила подзатыльник, так, что у него голова дернулась. Больно было и очень обидно, слезы конечно же потекли. Он плакал, она кричала:
— Урод! Криворукий безмозглый урод! Всю жизнь мне испортил! В чем тебя в сад вести? Какого хрена, я аборт не сделала? Понадеялась на твоего папашу козла, а к нему не прорвешься. Оставайся дома, сменная рубашка в стирке!
Он ее в прихожей догнал. Цеплялся в подол, ревел и просил:
— Мамочка, не надо, не оставляй меня, мне одному страшно…
Отшвырнула от себя, он отлетел к стене, а она, сдернула с вешалки серое пальто с лохматым воротником, и ушла. Хлопнув дверью. Перепугался он тогда, до смерти. Весь день просидел на табуретке у окна. Даже не ел ничего кажется. Смотрел в окно, дрожал как осиновый лист, скулил, как щенок, рыдал навзрыд, икал до боли в груди, и снова скулил, потому что, рыдать уже силенок не было. Удивительно, что заикой не остался.
Уже темнело, когда он услышал звук поворота ключа в замке. Хлопнула дверь, зашуршали пакеты.
— Только не пугайся, у меня скромно и прибраться не успела, — кому-то сказала мама. Непривычно ласковым голосом.
— Не парься, мне главное пожрать и в постель, — ответил голос мужской. Незнакомый.
Вася спрыгнул с табуретки.
— Кто там? Не кот случайно? Если да, то вышвыривай его нахрен, у меня на них аллергия! — доносится из прихожей.
— Я бы вышвырнула. Только, это не кот — это Васька, мой…. сын, — виновато оправдывается перед незнакомым дяденькой мама.