— Сын? На сына, мы не договаривались! Шла бы ты….
— Коль, не психуй, не будет он здесь отсвечивать, я в профкоме была, попросила перевести его в другой садик, на пятидневку. Сказали, места есть, путевку, как матери одиночке дадут. Сразу после Нового года.
— Мать одиночка? Так, ты даже алименты на него не получаешь? Я не планировал, брать чужих детей на содержание! Тут у тебя не прокатит.
— Алименты. С алиментами задница. Не получается осчастливить папашу, сообщением о сыночке. Прорваться к нему не могу, хотела на прием записаться, не получилось. Должность у него, не предусматривает приема населения. Знаешь, кто его папаша? Хлебодаров.
— Хлебодаров? Это тот, что из Белого дома? Не трынди. Стал бы он с тобой связываться, кто ты, а кто он.
— Все, случайно получилось. Я в их ведомственном доме отдыха, практику проходила, в буфете работала. Он там с невестой отдыхал, не поделили что-то, невеста его типа бросила. Он с расстройства напился, ну а я подкатила к нему и утешила. Сволочь! Смылся на утро, не попрощавшись.
Через месяц, выяснилось, что я беременна, подумала и решила: это шанс! Шанс женить на себе этого козла! Рожу, а потом сообщу, узнает раньше — заставит делать аборт. Родила на свою голову. Шанс какой-то неудачный выпал. Хрен с ним, прорвемся. Давно надо было отдать на пятидневку, а потом, по прямой — в интернат.
— Шанс, мать твою. Губы раскатала. Так-то развести на бабло, чиновника из Белого дома, заманчиво. Незаконнорожденный ребенок, это — аморалка…. Ну допустим, я по своим каналам смогу помочь тебе выйти на Хлебодарова. Только вряд ли он тебя вспомнит. Какие есть доказательства, что это его сын?
— Прямых доказательств нет, ежу понятно. Но. У Михаила Хлебодарова, на шее, ближе к правому плечу, заметное родимое пятно, необычной формы — знака бесконечности.
У Васьки, точь такое, на том же месте!
Да. В тех, детских воспоминаниях, оцепеневший от страха маленький Вася, зажал уши ладошками. Он не очень понимал, о чем мама, с незнакомым дядей, говорят в прихожей. Не понимал, но чувствовал, что о чем-то нехорошем….
Он тряхнул головой, отогнал от себя морок горьких детских воспоминаний.
В мозгах, зазвучал голосок маленькой девочки….
— Бабуль, у дяди на шее, такая же цифра уроненная, как у нас со Степой. Цифра восемь. На боку лежит….