Надеясь на лучшее, топчусь с остальными людьми. Кто-то, не вытерпев, отправляется помочь толкать фуру, и минут через двадцать к остановке пробивается первая из маршруток. Но, увы, переполненная. Двери даже не открывает, толпа за ней пробежалась зря. Следующую мы все провожаем с таким же успехом и завистью.
Мороз начинает пощипывать кожу, я танцую в такт с остальными неудачливыми пассажирами и тщетно жду, когда остановка хоть чуть проредится. Хорошо, что насчет машины Илья позвонил утром. Если бы он выбрал этот момент, боюсь, я бы точно согласилась на вариант жизни втроем: я, он и очередная девушка, которая исчезнет раньше, чем познакомится с нашей бабулей.
Сигнал машины вносит оживление и заставляет толпу пассажиров променять танцы на месте на бег, но возвращаются все еще более грустные, чем изначально.
— Зачем остановился, если не взял никого? — ворчит какая-то женщина, которой не повезло, ловит мой взгляд и пытается найти единомышленника. — Только маршруткам мешает! Стоит здесь! А то, что из-за него не могут уехать обычные люди… И не скажешь же ничего — буржуй и маньяк! Это и по машине было понятно, а уж лицо его… У меня аж мороз по коже!
Она в ужасе закатывает глаза, а я молча отодвигаюсь подальше от негатива. Женщина что-то ворчит, кажется, недовольна тем, что я не вызвалась добровольцем прямо здесь и сейчас начать новую революцию. Я отхожу еще дальше, чтобы не слышать ее совсем и не строить догадок, которые могут расстроить, бросаю сочувственный взгляд на черное авто, и вдруг замечаю, что оно отдаляется от остановки вместе со мной.
Мелькают у меня подозрения, но… нет… мало ли в городе похожих машин?
Успокаиваю себя, даже верю себе, но когда открывается дверь и выходит водитель, вариантов самообмана не остается.
— Оля! — зовет меня Фрол.
Игнорируя бормотания классового борца, я приближаюсь к машине своего руководства.
— Садись, — коротко говорит он.
Бросив взгляд в сторону офиса, я послушно ныряю в салон. Машина плавно трогается с места и вписывается в поток машин, плетущихся по заснеженной дороге.
В салоне тепло, едва уловимо пахнет арабикой, но я напряженно держусь одной рукой за сумку, которая упрямо соскальзывает с коленей, а второй — за ручку двери.
— Вам в мою сторону? — нарушаю затянувшееся молчание.
Быстрый недовольный взгляд Фрола заставляет понять, где я допустила ошибку.
— Тебе в мою сторону?
— Нет.
Продолжая смотреть на дорогу, мужчина берет мою сумку и легко закидывает ее на заднее сиденье.
— Так намного комфортней, правда? — говорит он.
На самом деле, на машине к моему дому всего минут десять-пятнадцать, и я бы могла спокойно обойтись без комфорта. Я и собиралась обойтись без комфорта, когда мечтала влезть в какую-нибудь маршрутку.