Пипец, сколько ж всего навалилось! Необходимо связаться с волонтерами, организовать поиски Соколова, еще оформить опеку над его дочкой, потому что Маринку я не отдам никому. Ни в какой детский дом, чёрта с два! Дед обещал помочь с этим, но нужно время, быстро эти тётки из органов попечительства не почешутся.
— Я позвоню Вам вечером, Сашенька. — наконец, сообразив, что сказать, обращаюсь к Шурочке, и она напоминает, что свой номер оставила в моем блокноте.
— Алис… — тут же подбежав, настойчиво дергает за рукав водолазки Маринка, и я смотрю на неё.
Блин, как же я устала, смертельно не выспалась и вообще… Эти чёртовы беседы со следаком просто высасывают из меня остатки сил! Менты ни фига не делают, меня уже знают в лицо даже дежурные в отделении, а я исправно хожу туда и собачусь с Петраковым. Этот мудак пальцем пошевелить не может, чтобы толково расследовать дело…
Нет, и в мыслях я не могу назвать вещи своими именами. Руслан жив, я чувствую.
— Что, моя куколка? — через силу улыбаюсь Маришке, она выглядит озадаченной и украдкой косится в сторону двери.
— Пойдём. — тянет упрямо, и я, еле передвигая ногами, иду за ней. — там дядя пришел, он сказал, что твой лучший друг. Смотри, он дал мне шоколадку!
Тупо гляжу на её испачканные руки, а девчушка деловито отправляет в рот подтаявший пластик «аленки».
На крыльце, оживленно болтая с Олегом, стоит Борька. Родной Борька, высокий, крепкий красавчик, по обыкновению одетый в черные зауженные штаны с заклепками и черную кожанку. Борька Симакин — музыкант, отчаянный байкер и дебошир, мы с ним знакомы целую вечность. Когда я жила в интернате, и случалось, что меня колотили всей группой, Борька потом так чистил всем морды, что эти твари чуть не давились своими соплями. Вот уж кого я не ожидаю увидеть, да еще здесь! Как он меня нашел-то?
— Присмотри за Мариной. — чмокнув девчонку в макушку, подталкиваю её к Олежке, и он подхватывает на руки.
— Иди сюда. — сильные руки надежно обнимают за спину, и я утыкаюсь носом в пропахшую табачным дымом кожаную косуху. — ты чё, ревела?
Строгие карие глаза Бориски внимательно меня разглядывают, он выплевывает жвачку, и берет за руку, куда-то увлекая.
— Прокатимся, ты, походу, протухнешь скоро в четырех стенах. Настюха брякнула вчера, жаловалась на тя. Говорит, хренью страдаешь, ментам мозги компосируешь?
— Был бы от этого толк. — с досадой вздыхаю, посмотрев на черный, сверкающий хромированными деталями «судзуки». — Борь, мне переодеться надо. И Маринка там…
— А чё, некому с ней остаться? Этот, в униформе, охранник же? Посидит полчасика, ни хрена с ним не будет. — преграждает путь, и упирается ботинком в подножку, пытливо смотрит мне в глаза. — сама как? Чё к деду не переедешь? На хуй тебе жить в этом склепе, мазохизмом увлекаешься или как?