Теперь с ним происходило нечто похожее: то, глядя на Зою, он подвисал и мог даже не слышать, что ему говорят, то вдруг, стараясь подхватить её тон и настрой, тут же бросался на подвиги.
Однако Артём был очень недоволен сложившейся ситуацией. Не потому что ему не нравилась Зоя. Она ему нравилась. Он даже сказал, что в общении она самая лёгкая девушка из всех, что он когда-либо встречал. Но Зоя была права. В первую очередь для всех она оставалась подругой Тифона. Не просто сама по себе, а с обязательной оглядкой на него. На его авторитет, силу, на его мнение и чувства.
Зоя могла быть сколько угодно привлекательной и веселой, но даже гордившийся своей независимостью Артём, не мог пренебрегать её общественным статусом.
Кроме того, он полагал, что отбивать девушку друга, пусть даже не самого близкого — подло. В этом я была с ним согласна, хотя при такой постановке вопроса получалось, что Зоины чувства в расчет не берутся. Да и если кто-то кого-то любит по-настоящему, его нельзя «отбить», а если можно, то значит это была не любовь.
Какое-то время я даже хотела, чтобы Ярослав «отбил» меня у Артёма, но при всех его достоинствах это оказалось невозможно. В моей голове и сердце больше одного человека никак не помещалось.
С каждым днем я чувствовала себя всё лучше и лучше. Много спала, ела и смеялась. К запаху краски привыкла, жара перестала изматывать, внутреннее напряжение и волнения рассеялись вместе с неприятными воспоминаниями о разрушенном корпусе и том, что произошло до того. Это было похоже на настоящее выздоровление. Как если бы я переболела гриппом или воспалением лёгких. И пусть Артёма я не разлюбила, мысль о возможной смерти от любви теперь представлялась смешной и нелепой. Преувеличенной и искаженной, как ночные страхи поутру.
Кроме того, Артём очень старался, чтобы я так считала. Похоже он и сам сильно перепугался из-за всего, что случилось. Время от времени, снова возвращаясь к своему «чудесному спасению», он вспоминал детали и подробности обрушения: звуки, ощущения, чувства. И хотя в каждом его слове всегда звучала напускная бравада, не трудно было догадаться, что думает он об этом с ужасом и одновременно удивлением.
Неожиданное осознание собственной смертности застало его врасплох и потрясло.
В обыденной простоте, с которой могла закончиться его жизнь, не было никакой романтики. И погибни он вот так сгоряча, мир остался бы совершенно прежним. Ничего в нем не напоминало бы о том, что когда-то существовал такой человек, как Артём Чернецкий. Пожалуй, вот эта бессмысленность и безвестность напугали его больше всего. Артём никогда не кичился талантом или красотой, считая их своим проклятьем, ведь из-за них он будто был всем что-то должен, однако вместе с тем, вырос он именно на понимании собственной уникальности. И, если его отец смог оставить после себя имя, а самое главное — музыку, то после Артёма, каким бы гениальным он не был, могла остаться лишь пустота.