— Тимур!
Он вздрогнул и сфокусировался.
— Что?
— Очень вкусный омлет, спасибо.
— Пожалуйста, — резко ответил Тимур и отвернулся. — Сварить вам кофе?..
Инге он позвонил в обеденный перерыв.
— Нинель? — спросила она. — Это которая ядовитая? Мерзкая тетка, однажды я видела… Фу, зачем ты про неё вспомнил, Тимур?
— Фотографии, — коротко ответил он.
Инга тихо ахнула в трубку.
— Тиииим, — выдохнула она. — А ведь снимки и правда похожи.
— Угу.
— Надо найти её фотографии. У отца их полно было, он же бредил и Нинель этой, и её творчеством. А она бредила тобой, Тим. Называла своей музой.
Он поморщился, вспоминая эти унизительные щелчки фотоаппарата, вспышки, заставляющие моргать, софиты студии. Как он смог так легко забыть тот год?
— Я разбирал его кабинет, — ответил Тимур. — Не было никаких снимков.
— Странно, — сказала Инга. — Мы поищем с мамой.
Он кивнул, словно она могла его увидеть.
Ему было двенадцать или тринадцать лет тогда.
Застенчивый подросток, входящий в опасные воды пубертата.
Каштановые кудри, длинные ресницы, огромные глаза. Ядовитая Нинель называла его «наследным принцем» и пыталась то и дело облачить его в какие-то кружева, органзу, тюль или меха.
Ей нравилось фотографировать его в грязных подъездах и подворотнях. В разрушенных зданиях и на железнодорожных путях. Нежное дитя, трепетный принц в суровом облезлом мире.
— Куда она потом делась?
— Кажется, она выиграла какой-то грант и уехала, — задумчиво сказала Инга. — Куда-то на Дальний Восток.
— Они с отцом были любовниками?
— С ума сошел, — возмутилась она немедленно — всегда преданная дочь. — Это была платоническая дружба двух талантливых людей.
— Ну-ну, — сказал Тимур и повесил трубку.
— Черно-белые фотографии? — завкафедрой покачала головой и откусила еще кусочек тортика. — Нет, не припомню, чтобы они были в кабинете твоего отца.
— Но вы помните это его увлечение? Десять лет назад. Он развешивал рамки со снимками повсюду.
Завкафедрой нахмурилась.
— Тогда Руслан Ибрагимович часто появлялся с некой коротышкой, прическа бобриком.
— Нинель.
— Что-то такое, да.
В универе было тихо. Очники уже разбрелись, а пора заочников пока не наступила. На кафедре почти никого не осталось, и Тимура здесь встретили вполне душевно. Преподавательницы, многие из которых помнили его ребенком, принесенному тортику обрадовались и принялись хлопотать с чаем.
Лиза сидела за столом в своем углу и головы от бумаг не поднимала.
Но завкафедрой, устав от воспоминаний о Нинель, снова принялась ее шпынять.
— Скамьина, — сказала она, — а почему ты не ешь с нами торт?