— Кто это? — заглядывает в телефон. — О-о-о… Это… это…тот, о ком я думаю?
— Батя твой в гости пожаловал, — смысла отпираться нет.
— За мной? — зябко за плечи обхватывает.
— Нет, Малая. Он сказал, что ты ему на хрен не нужна. Самозванкой считает. Ему нужны только деньги. Территории. Доступ, чтобы свободно наркоту толкать…
— Что он хочет от тебя сейчас?
— Бизнес разделить, — выплёвываю. — Сотрудничать.
— А ты?
— Я? Убить его хочу. И не вздумай за него просить.
— Я хотела бы его увидеть, — помолчав, просит Арина. — Поговорить.
— Нет. Ты отправляешься домой. Под надёжной охраной.
— Но…
— Никаких «но». Я не прошу. Я ставлю тебя перед фактом. Ты. Будешь. Дома. Ждать. Всё ясно?
— Мне ясно. Но он — мой отец. Я своих родителей не знала. Никогда. Хотела бы просто посмотреть и поговорить!
— Послушай, Малая… — пальцы сами в кулаки сжимаются. — С такими… не о чем разговаривать. Их надо убивать. Я его убью. Точка.
Отхожу, трясясь от эмоций. Невовремя ты о родстве вспомнила, Малая. Невовремя.
— Хорошо. Отвези меня домой. Буду сидеть и покорно ждать новостей о смерти отца.
— Прекрати, слышь? Прямо щас… Не время. Он только того и ждёт. Чтобы напасть из-за угла.
— Где? — удивлённо округляет глаза Малая. — Я о Порохе пока только страшилки слышала. Ни одного действия.
— И не увидишь. Всё. Пошла в машину, — подхватываю сам её сумочку и веду упрямицу за руку к машине.
Отдаю под охрану. Приказываю доставить в целости и сохранности. Сам на часы смотрю. Час. Почему час?
— Мне кажется, ты делаешь ошибку, Рустам. Я хочу остаться с тобой, — цепляет меня за руку. — Мне сон снился. На днях…
— Я тебя послушаю. И мы продолжим. После того, как проблему решу. А сейчас — домой. Живо. Жди меня. Я вернусь, — ухмыляюсь. Приближаю губы к её уху. — На дегустацию твоей звёздочки. Так вылижу, что ты забудешь, как тебя зовут.
Крепко за плечи стискивает пальцами. В губы целует. При охране и посторонних. Застываю. Непривычно. И не принято на публике лизаться.
Но сладкий язык Малой скользит, как пёрышко. Влажное. Сладкое. Его сожрать хочется. Поглотить целиком.
— Обманный манёвр? — отстраняю за шею. — С собой всё равно не возьму. Не надейся.
— Жаль.
Малая вздыхает и забирается в тачку. Дверь захлопывается. Прошу одного из охраны каждые десять минут мне звонить и докладывать. Ещё несколько звонков. Чтобы были настороже. Все.
Можно и на встречу с Порохом отправляться.
— Немец, что у тебя? — спрашиваю, выруливая в нужном направлении.
— Всё так же. Сидит, пьёт. Виски, говорит, у меня дерьмовое.
— Разбавленное. Либо ворует бармен, либо ты в курсе и сам в доле, — вальяжно отвечает Порох. Его голос слышится хорошо. Немец сидит рядом. — Осталось всего сорок минут, Рустам Бекханович. Опоздаете — ждать не стану.