Главное — убежать.
— Буду стрелять, — повторяет. — На поражение!
— Хотел бы убить — уже убил!
Я резко распахиваю дверь.
Не верю, что это Альпы. Пусть не врёт! Затащил меня куда-то в гористую местность. Таких и у нас полно. Плетёт небылицы.
— Далеко не уйдёшь, — слышится позади голос Пороха.
Дверь хлопает за моей спиной. Чиркаю молнией. Прячу голову в глубокий капюшон.
Делаю пару шагов в сторону. Меня резко сбивает с ног серой тенью. Валит на снег, нападая. Визжу от страха, видя пасть, клыки, смрад тяжёлого дыхания.
Меня резко поднимают. Отряхивают. Держат, как куль.
— Ты?
Смотрю в знакомые глаза. Слов не могу подобрать. Ублюдок… Предатель!
Немею от чувств. Меня заталкивают обратно в дом.
— Молодец. Сними с неё лишнее! — кивает Порох мужчине, стоящему рядом со мной.
Порох перемещает левую ногу в сторону. Осторожно. Морщится от боли.
— Сука. Давно меня не стреляли.
Отставляет ружьё, прислонив к креслу. Смотрит, как меня быстро раздевают умелые руки, снимая мужскую куртку и обувь. Гнусный предатель отходит. Но держится настороже.
Порох машет рукой.
— Подведи её ко мне.
Несколько шагов. Замираю возле Пороха. Гадаю, что дальше будет. Не знаю. Это же… психопат. Убийца жестокий. Таким мне его описывали.
Он резко выбрасывает руку вперёд, тянет меня за ворот, наклоняет к себе. К своему лицу. Смотрит. Прямо в глаза.
— Послушанию отцу тебя ещё научить придётся. Да? — дует на щеку. Там крадётся непрошеная слеза. — За щенка переживаешь, что ли? Не переживай, деточка, без мужика не останешься. Есть у меня на примете достойный кандидат…
Слова Пороха о других мужчинах вызывают омерзение. До сильной тошноты.
— У меня есть мужчина. Мой Зверь — Единственный. Другого не будет!
— Рот захлопни. Не говори мне про него! — угрожает. — Я тебя за достойного выдам замуж, — продолжает Порох.
— Достойный кандидат?
Оглядываюсь на молодого мужчину. Стоит рядом. Гордо плечи расправил. Смотрит прямо в глаза. Даже не в сторону не отводит. Не стесняется ничуть.
— Этот, что ли, достойный кандидат?
Медленно смотрю на парня с ног до головы и обратно. Как я только его вишней не подавилась?!
— Тахир достойный?! — спрашиваю. — Он Зверя предал. И тебя предаст!
Порох смеётся, хлопнув себя по ляжке.
— Кого-кого он предал? Не смеши, роднуля. Сынок, помоги сесть Арине.
— Сын?
Отшатываюсь от рук парня, тянущихся ко мне жадными щупальцами.
— Ну, не совсем сын. Я к его любвеобильной маман… кхе-кхе… захаживал, когда у неё уже пацан был.
— Матвей Алексеевич мне как отец, — благоговейно отвечает Тахир, с уважением глядя на Пороха. — Он спас мне жизнь. Ещё ребёнком. Я пойду ради него на всё.