Про мост, про посадку и ОБСЕ,
Про то, что диванным экспертам видней,
Где ставить арту, как еб@шить точней,
Про мины, растяжки и «серую зону»,
Про все «перевірки» и штатных пижонов,
Одно он не знает, но, правда, пока:
Где же взять лишнюю тонну бэка?
Для ротных, сидящих на головах РАО,
Тех самых, что «от магазина — направо»,
И для летехи, что делит бэка
Для «покемонов» и «дэшэка»
На ВОПе,
Который построил взвод.
День пятнадцатый
Чи позднее утро, чи уже день
У порога кунга мнется Васюм-Механ. Переступает дутиками по рыжей земле, вздыхает, булькает, шкрябается в борт. У Васюма проблема, которая съедает его недоеденный мобилизацией мозг. Иногда Механ приходит и громоздит свою беду на меня, а я… а я слушаю. Посада такая у меня — слушать. Васюма вот слушать, Шматко, который мечтает бульдозер с «серой зоны» угнать, слушать, Ярика, который вечно недоволен Президентом, и Президента, который вечно недоволен вообще всем, — тоже слушать.
— Заходите, больной, не стойте в коридоре, — говорю я, откладывая «відомість закріплення зброї». Один номер автыка «не бьется» с «формой-двадцать-шесть», нужно ехать к рависту. Был перевод с первой роты к нам еще той весной, но накладной на автомат нема… ааа, блин, мозги вскипят… — На что жалуемся?
— Та тогой… генік той, шо приве́зли, то у нього стартеру капець, — говорит в пространство Механ и замолкает.
— Не томите, больной, расскажите симптомы. — На самом деле я радуюсь, что что-то отвлекло меня от сравнения номеров автоматов. — Будь откровенен, сын мой, как на исповеди.
— Того я на позатой рік був у батюшки…
— Васюм, я пошутил! Шо там у тебя не получается?
— Ключ, — говорит Механ и вздыхает. — Без ключа не заведемо. А ключа нема.
— А шось… — Я вынимаю из командирской пачки, традиционно забытой на койке, последнюю сигарету, и верчу ею в воздухе. — Якось без нього? Снять к херам тот блок, как-то…
— Ні, то не піде, най до батюшки не ходи. — Механ смотрит на меня с великолепным презрением знающего человека, разговаривающего с неразумным дебилом. — Не буде́.
— И шо делать?
— Шо?
— Так, Вася. — Я подымаюсь со своей койки, сую ноги в тапки и выхожу из кунга. Уууу, а прохладно сегодня. — Смотри. Ты пришел ко мне с проблемой. Так? Так. И шо? Как ты приблизился к ее решению? Оттого, шо ты мне нажаловался, ничего не изменится. Ни задача эта не уйдет с твоих мужественных широких плечей, ни я не рожу тебе тут новый генератор. Так вот я повторяю вопрос.
— Який?
— Шо делать? Шо ты будешь делать, мой немногословный соратник?
— На ПТОР треба, — тут же выдает Механ.
— Огоооо… Необычное, но смелое решение. Нахрена?