— Привет, — выдыхаю хрипло, когда вижу на пороге Славу, будто могла лицезреть кого-то другого.
— А! Жена моя, — произносит он, и мне от тона, которым произносит эти слова, становится нехорошо.
Он пьян — это вне сомнения. Снова. Даже боюсь предположить, чем может окончиться эта встреча. Но пытаюсь не дать Славе войти в квартиру, чему он не рад. Действует словно танк, идущий в атаку — теснит меня внутрь, что рождает в груди панику. Но боюсь я вовсе не за себя — за маму.
— Слав, я завтра домой вернусь, тогда и поговорим.
Понимаю, насколько нелепо и жалко звучит мой голос, больше похожий на лепет ребёнка. Всё становится таким… странным. Будто бы тусклым. Даже цвета окружающего мира теряют все краски, когда понимаю, что Слава, несмотря на все мои попытки его остановить, уже миновал прихожую, тесня меня в сторону кухни.
— Сегодня вернёшься, — цедит он, и рядом со мной появляется мама. На её лице такой испуг, что мне хочется сделать всё, что угодно, лишь бы она не испытывала таких чувств. Это я — виновница того, что происходит. Это мой муж, за которого я вышла замуж бог весть зачем, приехал сейчас качать свои права.
— Славик, Аля мне сегодня нужна, по хозяйству, — бормочет мама, и я впервые вижу её настолько растерянной. И понимаю это чувство на все сто. Я и сама уже не контролирую то, что со мной происходит.
На моём предплечье смыкаются пальцы Славы — железной хваткой, которая приносит только боль. Я снова в том самом кошмаре, что уже пережила, когда муж приехал пьяный домой ночью, только теперь в персональном ужасе рядом со мной — мой самый близкий человек.
— Аля приедет потом.
Он дёргает меня к себе с такой силой, что я едва не падаю, и когда вижу, что в свободной руке Славы мелькает лезвие ножа, мне становится окончательно нехорошо. К горлу подступает тошнота. Передо мной — ненормальный псих, место которому — совсем не среди здоровых людей.
— Не трогай её! — кричит мама, и пытается встать между мной и Славой, на что он пихает её с такой силой, что она отлетает к противоположной стене.
— Хватит!!! Слышишь, хватит! — кричу я, пока он волоком тащит меня к выходу из квартиры. Тапочки спадают в тот момент, когда запинаюсь на пороге. Оборачиваюсь, находя взглядом маму, которая поднимается, тяжело опираясь на стену, и очень надеюсь, что она не побежит следом.
Слава впихивает меня в машину — едва ли не босую, трясущуюся от озноба, что охватывает меня всю крупной дрожью. Напоследок припечатывает таким взглядом, по которому становится ясно — стоит мне только рыпнуться, и он за себя не отвечает. Я могла бы попытаться выбежать, добраться до двери в подъезд, понадеявшись на то, что мне удастся проникнуть в него без ключей… Но я не могу позволить себе такой роскоши. Если Слава поймает меня — будет ещё хуже. А если всё же смогу убежать босиком — буду болтаться по двору и прятаться от собственного мужа. Одна, без телефона, без понимания, что делать дальше.