Бандитский подкидыш (Шайлина) - страница 84

– Ты никогда не была на море зимой? – спросил Рафаэль.

А за окном было именно море. Не лазурное, как на рекламных картинках. Асфальтно-серое. Сердитое. С белыми шапками волн. Открыла створки окна и впустила внутрь запах соли, крики чаек, шум ветра и сам ветер, что сразу растрепал мои волосы.

– Уже зима? – неуверенно спросила я.

– Да милая, ты пропустила эту осень.

Море завораживало, но больше всего я хотела домой. Даже на дачу свою. Куда угодно прочь из этой осточертевшей чужой роскоши. Зато с усмешкой подумала, что теперь и правда Аньке можно будет сказать, что я на море каталась, поэтому на работу и забила. С мужиком, да ещё каким. Только…хвастать тоже не хочется. Хочется Львенка, прижать к себе и запах макушки вдыхать. Так хочется, что скулы сводит.

Я долго и с упоением принимала душ. Потом поела. Ничто не лишило меня аппетита, я была голодна так, что руки тряслись. Затем я снова спала. Потом гуляла и ела. Мне бы мог позавидовать любой. Но мне не этого хочется.

– Домой хочу, – сказала я на исходе второго дня ничего не делания. – Ты конечно, милый…

– Я не милый, – оборвал он меня. – Я не хочу тебя отпускать. Я просто хочу. Тебя.

Я отпрянула. А если он будет настаивать? Если скажет, что за гостеприимство нужно платить? Как мне быть, что делать? Этого синдромом гиперовуляции не напугать. Ничем не напугать, только смотрит так тоскливо, что поневоле жалко становится.

Отошла от него подальше, он за мной. Теперь позади меня стена, впереди он. Наклоняется ко мне. Все ближе и ближе. Дыхание задерживаю. Он меня целует, я даже не отворачиваюсь. Терплю. Потому что я не знаю, что делать, не знаю, как он отреагирует. Мне не хватает смелости.

Одно я понимаю чётко – не от всякого красивого мужика у меня коленки подгибаются, что не может меня не радовать.

– Дура, – говор и Рафаэль и от меня отодвигается. – Ты хоть заметила, что плачешь?

– Нет, – честно сказала я и торопливо слезы вытерла. – Прости.

Снова извинилась, и правда – дура. Рафаэль отодвинулся, но не далеко – в стену упёрся рукой, нависает сверху. Смотрит, глаза в глаза и я взгляд отвести не смею.

– Чем он лучше меня?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍– Не знаю, – покачала головой я. – Невозможно же любить кого-то только за то, что лучше. Любят не за что-то.

Рафаэль глаза закрыл и мне снова его жалко стало. Но не так жалко, чтобы поцеловать. Скорее, почему-то, как ребёнка.

– Он лучше, – злым голосом сказал. – Порядочнее. Честнее. Честный бандит, ты вообще слышала о таком? Его снова предадут. Не я, так другой. Ты слышишь? У него нет будущего.