А во дворе дома владельца лесопилки вопит-надрывается Йон Ван дер Линден — средний сын хозяина. Выбежал на выстрелы: посмотреть одним глазком, что творится.
— А-а-а! Убили! Меня убили!
Посмотрел, значит.
— Умираю!
У парня прострелено плечо — левое, навылет, в точности как у вождя. И за что шериф невзлюбил эту часть тела, сэр? На смертельную рана никак не тянет. Из индейца крови даже больше натекло. Чего, спрашивается, так орать?
Впрочем, сегодня все орут. День такой.
Из дома вылетает дородная миссис Ван дер Линден, мамаша Йона. Выясняется, что до сих пор настоящего ора никто не слышал. Начинается форменный бедлам: все дерут глотку, бранят друг друга, нет, враг врага, а враг тут всякий каждому. Кто-то спешит за доктором — за Стрэтчем и Беннингом сразу, потому что раненых двое. На выстрелы прибегает пятёрка добровольцев, которых оставили в городе для поддержания порядка и законности.
Нет, четвёрка. Один, самый умный, зарыл в землю томагавк служебного долга.
— Рехнулся, Дрекстон?! Устроил пальбу на площади!
— Индеец удрал!
— Вы ранили ребёнка!
— Ребёнка? У него усы!
— Вы ранили достойного гражданина!
— Пусть гражданин не лезет под пули!
— Спасите! Мой сын умирает!
— Где Беннинг?!
— Будят. Пьян с ночи.
— Этот шошон и без Беннинга справляется…
— Заберите отсюда краснокожих!
— Куда?
— В тюрьму!
— Раненого тоже?
— Окажите помощь и отправьте в тюрьму!
— Нет, отведите в тюрьму и окажите помощь!
И над всем этим вавилонским столпотворением — только небо да Господь Бог. Впрочем, нет, до неба высоко, до Бога далеко.
Над кипящим Вавилоном — балкон мэрии.
2
Рут Шиммер по прозвищу Шеф
— Нинимби? Злой дух нинимби?
Мэр взбешён. Мэр вне себя.
Он хватает Пирса за грудки, бьёт спиной о перила балкона:
— Отличное имя! Я буду звать тебя мистер Нинимби! Так вот зачем ты ездил к шошонам! Ты знал, знал о нашей договорённости! Искры? Ах, тебя интересовали только искры, ну надо же! Ты отговорил их продавать мне землю, сукин сын! Ты сорвал мне сделку! Думал, Фредерика Киркпатрика можно водить за нос, как последнего идиота?
Пирс хрипит, стонет. Сейчас он упадёт со второго этажа. Шляпа уже упала, теперь очередь хозяина.
— Можно, — подтверждает Рут. — Ещё как можно, сэр. Оставьте моего отчима в покое, прошу вас. Иначе ваши тупые мозги разлетятся по всей площади.
Мэр давится очередной, вне сомнений, оскорбительной репликой. Дуло револьвера, приставленное к затылку мистера Киркпатрика, очень способствует благоразумию. Это правый револьвер мисс Шиммер, он заряжен старым добрым свинцом. Даже не видя оружия, мэр это понимает лучше кого другого.