— Револьверы?
— Обычный и шансер. Обычный на бедре, шансер — вот так.
Рут показала, как.
— Дурацкая идея, — буркнул дядя Том. — Бред умалишённого.
И расправил усы.
— Ты о револьверах?
— Я о том, дитя, что тебе не понадобятся револьверы, — взяв шомпол, Том начал чистить ствол. — Ну, кроме стрельбы на заднем дворе. Шансер для этого и вовсе без надобности.
— А тебе он зачем? Шансер?
— Я шансфайтер, Рут. Это моя работа.
— Вот я и спрашиваю: зачем тебе шансер? Стреляй пулями с двух рук, и всё тут.
Дядя Том отложил шомпол.
— Струйка воды, — произнёс он, глядя на племянницу таким взглядом, от которого у Рут мурашки побежали по спине. — Течёт вниз и вдруг загибается кверху. Видела подобную искру?
Рут кивнула.
— Спичка. Загорается без трения. Видела такую искру?
Рут кивнула.
— Что это?
— Искры. Кругом полно такого добра, дядя. Мой отец скупал их сотнями.
— Это чудо, Рут. Крошечное чудо. Если я подкину серебряный доллар, каков шанс, что выпадет решка?
— Не знаю. Пятьдесят на пятьдесят?
— Каков шанс, что монета встанет на ребро?
— Один из тысячи?
— Допустим. Каков шанс, что доллар вообще не упадёт? Повиснет в воздухе?
— Никаков, — засмеялась Рут. — Так не бывает.
— А если у тебя такая искра?
— Тогда бывает. Но долго монетка не провисит.
— Значит, если искра, тогда бывает? — шомпол нырнул в ствол. — Вот я и говорю: искра — это крошечное чудо. А чудо — нарушение вероятности. Разлом в коре причин и следствий. Исключение из правил.
— При чём тут шансер?
— Когда спарк-дилер возвращается в контору с «мешком искр», вокруг него полным-полно правил. Правила — наш воздух, мы ими дышим. Но и исключений предостаточно, больше, чем обычно. Когда его берут в плен, когда бандит вынуждает агента перепродать добычу, требует выкуп — вокруг них всё искрит. Ты ни в чём…
Он осёкся. Исправился:
— В смысле я, шансфайтер, ни в чём не могу быть уверенным. Осечка. Луч солнца бьёт в глаза. Промах. В самый ответственный момент схватывает поясница. Да что угодно! «Мешок искр», даже если бандит не умеет им пользоваться, а спарк-дилер не хочет — в любом случае пламя горит, а дым ест глаза. Шансер уравновешивает ситуацию. Это мой собственный «мешок искр», упрятанный в кобуру. Кроме того…
— Что?
— Я могу видеть бандита, но пуля не достанет его. Слишком большое расстояние, понимаешь?
— А шансер достанет?
— Да. Если я вижу цель, вижу светлые и тёмные области человека, знаю, куда стрелять… Несчастный случай или проклятье съест всё расстояние, как будто мы стояли друг напротив друга. А там и до свинца дело дойдёт. Это не пуля, дитя, это лучше.