Музыка из-под его пальцев не заморочена стандартами, не напичкана вереницей сложных аккордов. Она широкая в своем проявлении, но простая по сути.
Он поет хрипло, голос не украшает всякими техническими премудростями, скользит сердцем по словам, словами по моему сердцу:
– Видишь, тоскует небо
и не скрывает холодных слез?
Только остатки света
нам продлевают жизнь из грез…
Но мы с тобою живем на воле,
и греет солнце нам ладони.
Глаза откроем, любви не скроем.
О жизни мы ни с кем не спорим.
Игорь прекращает играть и петь, заставляя меня натянуться струной. Мне нужна его музыка, я объяснить этого не могу, но хочу услышать дальше.
– Пой. Еще.
– Нет, – говорит он тихо. – Я хочу, чтобы ты, – вздыхает, – пела.
Кладу затылок на его плечо и осторожно провожу по его рукам, собирая дрожь.
– Я слов не знаю…
– Они простые, – Игорь немного подвигается ближе, заставляя меня краснеть, потому что его бедра оказываются слишком близко, и, увлеченно повторяя припев, по строчкам диктует мне слова. А я, глупая дурочка, запомнить не могу, потому что голова думает совсем в другом направлении.
– Я почти запомнила, – говорю, когда младший и непредсказуемый третий раз повторяет мне четверостишие, проигрывая по очереди аккорды.
– Не волнуйся, я подскажу, – приободряет с легкой улыбкой и снова играет сначала. Куплет поет сам, а потом кивком приглашает меня вступить.
Я не знаю, что мною движет, что толкает на это безумство, но включаюсь в его игру, осторожно скольжу по непривычным нотам, пропеваю слова и увлекаюсь настолько, что не чувствую, как Игорь целует мне ухо.
Замечаю только, когда начинаю гореть изнутри, а петь приходится с элементами расщепления.
Мы оба затихаем и примораживаемся от остаточного звона струн в глубине инструмента. Гул сдавливает уши, бешеный пульс отбивается в висках, дыхание раскаляется на кончике языка.
Я немного поворачиваю голову, не дышу, не двигаюсь… Ловлю настырные и горячие губы своими.
Глава 20. Вульф
Мне кажется, что я могу дышать ее голосом. Не пить, не есть, а только слушать. В нем есть необычные обертона, легкая хрипотца, глубокий низ и сочная середина. Все это делает Веру уникальной. Я узнал бы ее из сотен тысяч голосов. Булавка не понимает, что для меня значит, и сейчас я готов ради нее на что угодно.
Сам не до конца понимаю почему, но, музыка свидетель, я дурею от этой крошки.
Но она себя не ценит, спряталась под тонкой шкуркой и отрешается от всех. Работает, чтобы жить, ест, чтобы жить, пьет, чтобы от жажды не умереть, и больше ни на что не претендует. Так ведь нельзя! Она достойна большего.