Он был счастлив. Вот куда он шел. Он шел к музыке, а она ждала его, как верная жена, как Бог ждет своих детей, которые идут к нему, выбирая самые сложные пути.
Мир может измениться. Солнце может погаснуть. Бог перестанет любить людей. Но он будет играть. Здесь. Там. Где-нибудь. Он будет. Это его награда, его жизнь, его счастье. Он знал одно: если музыка в нем — он силен; а если он в музыке, то он еще сильнее.
Дневник Кристофера
12.10.2011
Куда я попал? Что это было? Вот тебе и выходные без фанаток и охраны.
Что она сотворила со мной?
В голове каша, а в штанах — солнечный май. Спектр моих чувств менялся от волнительного предвкушения до злости. Подумать только! Не ждала меня. Бегать умотала. И ведь даже не специально. А потом я был просто рад видеть ее. И это детское воодушевление от прогулки по Москве. Томная сладость поцелуя в комнатушке с ужастиками. И ревность к Киру, к их старой истории.
А на Воробьевых горах я окончательно свихнулся.
Как она говорила, читала стихи, целовала, терлась об меня, словно кошка. А потом предложила снять шлюху. Это была последняя капля. Во мне проснулся какой-то дикий зверь.
Я хотел ее, только ее. За этим я и приехал, чтобы поставить на Софи свое клеймо, но, кажется, это она крепко привязала меня к себе.
Одна ночь, сумасшедшая, без запретов и законов, только наше желание, только дикая страсть. И утро слаще ночи. При свете дня она стала реальной, а не сказочной.
Прощание.
Без нервов, без слез, без упреков и обещаний.
Лучше бы закатила истерику. Но она лишь проводила меня до двери, улыбаясь, махнула рукой с балкона. Ничего не может быть хуже, чем понимать, что я не могу, не имею права провести еще хоть минуту в ее квартирке. Сожрать тонну пельменей, напиться кислого пива, еще раз прикоснуться к ее губам пальцами, почувствовать, как она целует их. И теперь только в мыслях я могу снова и снова быть с ней, в ней.
Растворяясь, забываясь…
«Пианист». Откуда она знает?
Я тоже хочу так потеряться. Чтобы отшибло память, чтобы просто сидеть за роялем или с гитарой. Чтобы никто не мог нарушить моей гармонии. Я сам не знаю, кто я. Я забыл, что я должен. Боже, дай мне сил уснуть хоть на час, освободи меня от всего этого.
Я сплю. Просто сплю. Снись мне, моя Софи. Снись…
Дневник Сони
12.10.2011
Яркие огни ночных витрин.
Мы с тобой в машине простудились.
Где же мой зеленый? Он горит.
Проститутки томно суетились.
Не здороваясь, простился дым с огнем.
Чья-то ночь ушла не обернувшись.
Ранним утром, словно не всерьез,
Два чужих уснули улыбнувшись.
Неприметная машина с тонированными стеклами въехала на крытую автостоянку. За рулем сидел молодой человек, чье имя слишком известно, чтобы его называть. Он заглушил мотор и откинулся на сиденье, закрыв глаза. Кажется, он не собирался выходить. Его целью была именно стоянка. Он снял очки, протер уставшие глаза, запустил руку в волосы, затряс головой, словно прогонял навязчивые мысли. Его рука потянулась к мягкой папке для бумаг. Длинные пальцы перелистывали страницы слишком быстро, глаза скользили по диагонали, не задерживаясь на нюансах текста. Таким темпом, он бы проглотил сценарий за полчаса, но терпение лопнуло еще раньше. Молодой человек захлопнул папку, свернул ее трубочкой, дунул словно в дудку. Он расплылся в улыбке, которая осветила его лицо, опять затряс головой. Кажется, в этот раз мысли не желали его покидать и он постучал себя по макушке свернутым сценарием. Парень достал потрепанную толстую тетрадь, щелкнул ручкой и начал писать.