— Люблю тебя, люблю тебя… — хрипло шептал Молчанов, блуждая руками по телу и сминая одежду. — Есть только мы — ты и я…
— И больше никого…
Как обычно, я проснулась раньше всех — от того, что нетерпеливый Пилот лизнул меня в нос. Я поцеловала мужа в щеку, осторожно выбралась из его объятий и вышла в гостиную. Несмотря на шесть часов утра, солнце заливало комнату ярким светом: в Питере стояли белые ночи. Я тихонько заглянула в комнату деда — он еще спал.
Пилот пританцовывал у входной двери.
Я натянула джинсы и футболку и вышла во двор старого, еще дореволюционного, дома. В этом доме вырос Молчанов: сначала они с мамой жили в коммуналке, а незадолго до ее смерти он выкупил все комнаты. Меня немного пугала старинная многокомнатная квартира с высокими потолками и арочными окнами, но дедушке, Молчанову и Пилоту здесь нравилось. Тихий центр, стайки ухоженных старушек на лавочках. Деду было с кем пообщаться.
После прогулки я покормила Пилота и заварила чай. Села с книгой за стол. В последнее время я много читала, но редко находила сюжеты, которые увлекли бы меня с первых страниц. Мне постоянно чего-то не хватало: то эмоций, то надрыва, то перчика. Не знаю, что меня дернуло… Я задумчиво открыла ноутбук, прикусила губу и написала: «Одной рукой я наматывала на вилку доширак, а другой искала в Интернете свежие анекдоты. Внезапно новенький «айфон» выскользнул из растопыренных пальцев, ударился о край стола и отлетел на пол».
Кажется, получалось неплохо.
Я отхлебнула чай и продолжила писать свою историю.
Конец