Я петлял по переулкам-закоулкам, забегал в подъезды. Понятное дело, что теперь мои шансы покинуть город живым еще ничтожнее, чем быть причисленным к лику святых. Наверняка оскорбленный в лучших чувствах авторитет приказал перевернуть в поисках меня всю область.
К своей машине можно даже не соваться. На стоянке меня точно ждут, как и на вокзалах, и в аэропорту. Даже попутку искать опасно — не сомневаюсь, что у стражей порядка, стоящих на выездах из города, есть не только мои приметы, но и качественная фотка.
Вообще-то удача мне пока не изменила. Я успел сигануть в окно от двух ребят с рыбьими глазами и каменными лицами, а перед этим они объяснили мне в номере гостиницы, кого именно я кинул. Итого — я жив и представляю всю глубину задницы, в которой очутился. Это уже немало.
Руки саднило от порезов. Ничего, могло быть хуже. По крайней мере, разбитым оконным стеклом не повредило вены и не задело лицо. К счастью, я влетел со второго этажа в какие-то мягкие кусты, сломать ногу в моем случае было бы еще хуже, чем сломать шею. Главное теперь — не упустить ни единого шанса на спасение. Затаиваться в городе мне нельзя: эти люди найдут где угодно и довольно быстро. Значит, надо найти способ выбраться.
Из разноцветного мельтешения перед глазами всплыли четкие красные буквы: "ОБЛАСТНАЯ ЯРМАРКА". Как провинциально! Я, не задумываясь, ринулся под яркий плакат, к торговым палаткам на большой людной площади. Тут-то искать будут в последнюю очередь. Отдышусь, подумаю, пошатаюсь среди покупателей, а дальше, может, и соображу, как отсюда выезжать.
Вскоре я с аппетитом жевал пережаренный беляш и разглядывал чересчур разнообразные товары. Домашние творог и сметана соседствовали с женскими халатами, дальше продавались амулеты от злых сил, подержанные учебники, фигурные пряники, дешевые спортивные костюмы…
А вот сменить шмотки мне не помешает! Серый костюм, сшитый леворукими мастерами, и кошмарные кеды — уже половина маскировки. Остричь бы еще длинноватые волосы и сбрить бородку! Но парикмахерских услуг на этой ярмарке, вроде, не предусмотрено. Хотя чего тут только нет!
Взгляд уперся в старый "москвич" с надписью: "Квест! Тропа приключений! Реалистично, ярко, незабываемо!"
Рядом с ним лысый дед с хитрой улыбкой и ленинским прищуром задорно выкрикивал:
— Тропа приключений! Воспоминание на всю жизнь! Ничего подобного вы не видели и не увидите!
Я хмыкнул. Кто клюнет на такую рекламу? Тропа приключений! Лучше бы пиратов каких-нибудь обещал, рыцарей, вампиров, зомбиков, эротический тур по временам и странам… А вот "москвичонок" — это хорошо. У меня есть все шансы стать единственным игроком, а там, может, я и уболтаю старикана вывезти меня куда-нибудь в безлюдное место за городом.